Creaturine - Sardegna Cultura

lura, facendo piano perché gli uccelli non si allarmassero.
Camminavano nell’acqua bassa mezzo chini e l’unico rumore
percettibile era lo sciacquio prodotto dai loro stessi
passi.
Ademaro Grondona procedeva per primo, il busto da
ornitologo costantemente proteso in avanti, le pinze in
una mano, una canna nell’altra. Spostava il terriccio galleggiante,
i cumuli di erbe in superficie. Di tanto in tanto
all’improvviso s’arrestava e in quell’istante tutto restava
immobile sotto la pressione del sole fuorché le falde flosce
del suo cappello che ondeggiavano silenziose come ali,
sollevava un braccio e voltandosi indicava la breve galleria
di giunchi da cui poco dopo in tutta indifferenza veniva
fuori la fila di anatroccoli.
Allora finalmente respirava, infilava la mano nel taschino
della sua giacca da caccia ed estraeva la lente con cui
scrutava a fondo la penna variopinta che la corrente gli
aveva trascinato sotto il naso. Con cura esaminava, spostava
il capo, decideva. Con le pinze di legno la scrollava
dall’acqua e infine la lasciava cadere nel canestro sul cui
fondo l’attendente aveva predisposto un’alcova di foglie
di fico e paglia. Erano andati avanti così, per ore ed ore
raccogliendo penne e piume d’ogni colore ed ordine, vagando
per lo stagno con gli stivali di montone ad armacollo,
le raganelle in tasca o appese ai pantaloni.
Al mezzodì avevano avvistato il fenicottero, un trampoliere
d’un metro e settanta, unico esemplare isolato dallo
stormo. Per quanto si fossero dati da fare in tutto quel
tempo non una sola sua penna era comparsa sulla superficie
della laguna. Perciò avevano deciso d’avvicinare il
pennuto.
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Circondato d’anguille e girotondo di rospi l’uccello stava
ritto, regale nel portamento solito del Signore dello stagno.
Ademaro Grondona si era mosso silenzioso nelle acque
limacciose, con la calma e la perizia del cacciatore avvezzo
alla scoperta del reperto raro. Aveva aggirato per
bene l’animale ponendosi dal lato della coda ma questo
rimbalzando sui trampolini con un leggero saltello gli aveva
offerto il capo. Ancora aveva ripetuto la medesima manovra
con una curva più ampia e una repentina giravolta
ma ancora era rimasto beffato da un nuovo irriverente saltello.
Tre passi più indietro l’attendente s’era fermato col canestro
tra le mani e inclinava la testa incuriosito dalla strana
danza d’amore di quegli animali così diversi tra loro.
Infine l’uomo era divenuto quasi invisibile, aveva pizzicato
e strappato con mossa lesta, quando s’era voltato stravolto
con la penna alta in mano aveva un rospo sul cappello
come uno stemma inciso: – Te l’ho fatta, te l’ho fatta!
Rosario venga, presto, – e poi, contemplando un’ultima
volta l’animale aveva aggiunto sottovoce: – Te l’ho fatta,
eccome, guarda qua.
Ademaro Grondona aveva appreso quella tecnica quando
ancora studente frequentava per diletto la Società degli
Uccelli. E benché studente modello del Liceo Nazionale
non mancava mai occasione nelle giornate più terse
dell’anno di recarsi presso i corsi d’acqua o dentro le foreste
di roverelle ad inseguire chiurli e cavalieri d’Italia. La
passione era poi scemata quando assorbito dagli studi
aveva giocoforza dovuto ritenere chiuso quel suo capitolo
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