Creaturine - Sardegna Cultura

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Alla partenza dei gemelli l’amore rivenne fuori dai cassetti,
da sotto i letti, dai barattoli. Ce n’era dappertutto.
Rosario lo perdeva dalle tasche. Bianca lo stendeva, lo stirava,
lo impilava in alte colonnine barcollanti di biancheria.
Presero l’abitudine di andare a teatro dopo cena, una
volta alla settimana. Passeggiavano per le strade sfiorando
i tavolini dei caffè all’aperto, lei sottobraccio a lui, salutavano,
stretti nel loro segreto di amore appena consumato
(amore serale, quello dei veri amanti, fatto per scelta
e non trovato accanto e non portato dal sonno, non venuto
dalla notte ma deciso insieme ed attuato, che si fa
nel rumore della via e della città ancora operosa, che si fa
quando tutti di fuori si affannano, trasportano, trafficano,
producono).
Poi tornavano in carrozza, oppure facevano due passi,
passeggiate interminabili che li conducevano fuori dal
tempo. Parlavano di tutto. Perché c’era sempre qualcosa
da dire e da raccontarsi, sul lavoro, sulla giornata trascorsa,
sull’opera appena vista, sugli uomini e le donne incontrati
nel foyer, perché c’erano sempre parole da ascoltare.
Si parlavano e si parlavano sempre. Quando si sentivano
vicini, quando erano stanchi, quando erano allegri o abbattuti,
quando non si vedevano e nel buio del letto, in
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