Maravilhosa Graça - Noiva de Cristo

O jornal New York Times 13 recentemente publicou uma série de reportagens sobre crimes no Japão moderno.
Por que, eles perguntavam, nos Estados Unidos se prendiam 519 cidadãos para cada 100.000, quando no Japão se
prendiam apenas 37? Em busca de resposta, o repórter entrevistou um japonês que havia acabado de cumprir uma
sentença por assassinato. Nos quinze anos que passou na cadeia, não recebeu uma única visita. Depois de solto,
sua esposa e filho vieram encontrar-se com ele apenas para dizer-lhe que nunca retornasse à sua casa. Suas três
filhas, agora casadas, recusavam-se a vê-lo. "Eu acho que tenho quatro netos", o homem disse com tristeza,
"nunca vi um retrato deles". A sociedade japonesa encontrou um jeito de aproveitar o poder da não-graça. Uma
cultura que valoriza "ter a cara limpa" não tem lugar para aqueles que trazem a desgraça.
Até mesmo as famílias, que unem indivíduos por acidente de nascimento, e não por desempenho, respiram a
poluída fumaça da não-graça. Uma história de Ernest Hemingway 14 revela esta verdade. Um pai espanhol decidiu
reconciliar-se com seu filho que havia fugido para Madri. Cheio de remorso, o pai publica este anúncio no jornal
El Liberal: "PACO, ENCONTRE-SE COMIGO NO HOTEL MONTANA TERÇA-FEIRA AO MEIO-DIA.
ESTÁ TUDO PERDOADO, PAPÁ". Paco é um nome comum na Espanha. E quando o pai vai ao local
combinado, encontra oitocentos jovens chamados Paco à espera de seus pais.
Hemingway conhecia a não-graça nas famílias. Seus devotos pais (os avós dele haviam freqüentado a
universidade evangélica de Wheaton) detestavam a vida libertina que ele levava. Depois de algum tempo, sua
mãe não permitiu mais que ele permanecesse em sua presença. Em um dos seus aniversários, ela lhe enviou
um bolo com a arma que seu pai havia usado para se matar. Em outro, ela lhe escreveu uma carta explicando
que a vida de uma mãe é como um banco. Dizia ela: "Cada filho que lhe nasce 15 entra no mundo com uma
conta bancária grande e próspera, aparentemente inexaurível". O filho, ela continuava, faz saques, e não
depósitos, durante os primeiro anos de sua vida. Mais tarde, quando o filho cresce, é responsabilidade dele
repor o suprimento que sacou. A mãe de Hemingway então continuava enunciando todas as maneiras
específicas pelas quais Ernest deveria ter feito "depósitos para manter a conta em dia": flores, frutas ou doces,
um pagamento sub-reptício das contas da mãe e, acima de tudo, uma determinação de parar com "a
negligência dos seus deveres para com Deus e o seu Salvador, Jesus Cristo". Hemingway nunca venceu o seu
ódio pela mãe ou pelo Salvador.
Ocasionalmente, a música da graça soa alto e etérea para interromper o monótono e obscuro rosnado da nãograça.
Um dia enfiei a mão no bolso de uma calça em uma loja de saldos e encontrei uma nota de vinte dólares. Não
tinha como encontrar o proprietário original, e o gerente da loja disse que eu poderia ficar com ela. Pela primeira
vez comprei um par de calças (de treze dólares) e saí da loja com um bom lucro. Revivo a experiência todas as
vezes em que visto a calça e conto-a aos meus amigos sempre que o assunto de compras aparece.
Outro dia, pela primeira vez escalei uma montanha de cerca de quinhentos metros de altitude. Foi uma
caminhada brutal e cansativa; quando finalmente desci, achei que tinha ganho o direito de comer um churrasco e
de ter uma semana de folga nas atividades aeróbicas. Quando virei uma curva, no caminho de volta para a cidade,
deparei-me com um genuíno lago alpino rodeado por álamos verde-vivos por trás dos quais levantava-se o mais
brilhante arco-íris que eu já vira. Eu saí para o acostamento e fiquei olhando por muito tempo para aquela
paisagem, em silêncio.
Em uma viagem para Roma, eu e minha esposa seguimos o conselho de um amigo para visitar a basílica de
São Pedro bem cedo de manhã. "Peguem um ônibus antes do amanhecer para a ponte enfeitada com todas as
estátuas de Bernini", o amigo instruiu. "Espere ali o nascer do sol, então corra para a catedral a alguns quarteirões
de distância. De manhã vocês vão encontrar apenas freiras, peregrinos e padres". O sol nasceu em um céu límpido
naquela manhã, tingindo o Tibre de vermelho e jogando raios alaranjados sobre as preciosas estátuas dos anjos de
Bernini. Seguindo o conselho, corremos para a basílica de São Pedro. Roma estava acabando de despertar. É claro
que éramos os únicos turistas; nossos passos sobre o chão de mármore ecoaram fortes na basílica. Admiramos a
Pietã, o altar e os diversos monumentos, depois subimos por uma escada externa para chegar ao balcão na base do
imenso domo criado por Miguelângelo. Então percebi exatamente uma fila de duzentas pessoas atravessando a
praça. "Horário perfeito", eu disse para minha mulher, pensando que eram turistas. Mas não eram turistas, e sim
um grupo de peregrinos da Alemanha. Eles chegaram, reuniram-se em um semicírculo abaixo de nós e
começaram a cantar hinos. Conforme suas vozes se elevavam, reverberando ao redor do domo e se mesclando na
harmonia das muitas partes, a meia esfera de Michelangelo se transformou de apenas uma obra grandiosa de
arquitetura em um templo de música celeste. O som fez nossas células vibrarem. Ele recebeu substância, como se
pudéssemos encostar-nos nele, ou nadar nele, como se os hinos, e não o balcão, estivessem nos segurando.
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