Maravilhosa Graça - Noiva de Cristo

corrente ininterrupta de cartas. Seu pai morreu, depois sua mãe, mas ele nunca pensou seriamente em voltar aos
Estados Unidos para uma visita. Até onde eu sei, ninguém na família dele nem nenhum dos seus amigos também
o visitou na África do Sul.
As cartas se tornaram sombrias na década de 90, quando pela primeira vez tornou-se concebível que brancos e
negros partilhariam o poder na África do Sul. Harold me enviou cópias de cartas que havia mandado para os
jornais. O governo da África do Sul o estava traindo exatamente como o governo dos Estados Unidos. Ele dizia
poder provar que Nelson Mandela e Desmond Tutu eram comunistas de carteirinha. Chamava os americanos de
traidores pelo seu apoio às sanções econômicas. E apontava para a agitação comunista como a razão principal por
trás do declínio da moralidade. Clubes de strip-tease estavam agora sendo abertos nas cidades fronteiriças. E na
cidade de Johannesburgo podia-se ver realmente casais de raças misturadas andando de mãos dadas. O tom de
suas cartas estava tornando-se cada vez mais histérico.
Com alguma apreensão, resolvi visitar Harold em 1993- Durante vinte e cinco anos eu havia recebido apenas
julgamento e desaprovação da parte dele. Ele havia mandado longas refutações aos meus livros, até que um deles,
Disappointment with God [Decepcionado com Deus], fê-lo ficar tão irado que me pediu que não lhe mandasse
mais nenhum. Despachou uma carta de três páginas condenando-o -— não o livro propriamente dito, mas o título.
Embora não tivesse nem aberto o livro, tinha muita coisa a dizer a respeito do título, que achava ofensivo.
Mesmo assim, uma vez que eu ia à África do Sul a negócios, poderia fazer um desvio de alguns quilômetros
para visitar o Big Harold. Talvez ele fosse diferente pessoalmente, mais parecido com o homem que eu havia
conhecido. Talvez precisasse entrar em contato com um mundo maior. Eu lhe escrevi com meses de antecedência
perguntando se poderia visitã-lo e imediatamente suas cartas mudaram para um tom mais ameno, mais
conciliador.
O único vôo para a cidade do Harold saía de Johannesburgo às
6h30, e quando eu e minha esposa chegamos ao aeroporto serviram-nos café. A cafeína aumentou o nosso
nervosismo por causa da visita. Não tínhamos idéia do que esperar. Os filhos dele eram agora adultos que, sem
dúvida, falariam com sotaque sul-africano. Será que eu reconheceria os pais, Harold e Sarah? Fiz uma anotação
mental de abandonar o título Big Harold, remanescente da infância.
E assim começou um dos dias mais bizarros de minha vida. Quando o avião pousou e nós desembarcamos,
reconheci Sarah imediatamente. Seu cabelo estava grisalho e seus ombros curvos com a idade, mas aquele rosto
triste, magro, não poderia ser de mais ninguém. Ela me abraçou e nos apresentou o filho William e sua noiva
Beveriy (a filha morava longe e não poderia nos receber).
William tinha quase trinta anos, era falante, simpático e grande admirador da América. Mencionou que tinha
conhecido sua noiva em uma clínica de recuperação de viciados em drogas. Obviamente, alguns fatos nunca
entraram nas cartas do Harold.
William havia tomado emprestado uma velha perua Volskwagen, pensando que teríamos muita bagagem. Os
assentos do meio da perua tinham sido retirados. William, Beveriy e Sarah sentaram-se na frente enquanto eu e
minha esposa ocupamos o único assento de trás, diretamente em cima do motor. Estava fazendo calor e a fumaça
do motor entrava pelos buracos no piso enferrujado. Para piorar, Beveriy e William, como muitos que se
recuperam do vício das drogas, fumavam sem parar e nuvens de fumaça pairavam dentro do carro, misturando-se
com a descarga do óleo.
William nos levou a um passeio maluco pela cidade, de um lado para outro, parando aqui e acolá. E ele, a todo
momento, se voltava em seu assento para destacar vistas interessantes; —- Ouviu falar do dr. Christian Barnard?
Ele morou nesta casa — e, quando o fazia, a perua pulava de um lado para o outro, a bagagem espalhando-se pelo
chão. Tínhamos de lutar para manter no estômago os litros de café e o desjejum do avião.
Havia uma pergunta que eu ainda não tinha feito: Onde estava Harold? Eu imaginava que ele estivesse nos
esperando em casa. Mas, quando saltamos, ninguém apareceu à porta. — Onde está o Harold? — perguntei ao
William enquanto retirávamos a bagagem, lembrando-me de esquecer o "Grande".
—Nós íamos contar-lhe, mas ainda não tivemos oportunidade. Papai está na cadeia — ele procurou um outro
cigarro em seu bolso.
—Cadeia? — meu cérebro se encolheu.
— Isso mesmo. Já deveria ter saído, mas a sua libertação atrasou. Fiquei olhando para ele à espera de mais
explicações. — É que...
bem, papai às vezes se descontrola. Ele escreve cartas zangadas...
— Eu sei, eu recebi algumas dessas cartas — interrompi.
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