Maravilhosa Graça - Noiva de Cristo

precisa aprender uma lição. Não quero incentivar o comportamento irresponsável. Vou deixá-la em banho-maria
por um tempo; vai-lhe fazer bem. Ela precisa aprender que suas atitudes têm conseqüências. Fui ofendido— não
preciso dar o primeiro passo. Como posso perdoar se ele nem mesmo está arrependido?'Eu controlo meus
argumentos até que aconteça alguma coisa que derrube a minha resistência. Quando, finalmente, amoleço a ponto
de conceder o perdão, isso parece uma capitulação, um salto da lógica fria para um sentimento piegas.
Por que, afinal, dei um salto desses? Já mencionei um fator que me motiva como cristão: na qualidade de filho
do Pai, recebo ordens de perdoar. Mas os cristãos não têm o monopólio do perdão. Por que alguns de nós, cristãos
e não cristãos igualmente, escolhemos esta atitude nada natural? Posso identificar pelo menos três motivos
pragmáticos, e quanto mais penso nesses motivos para o perdão, mais reconheço neles uma lógica que parece
fundamental, e não apenas "difícil".
Primeiro, o perdão é a única alternativa que pode deter o ciclo da culpa e da dor, interrompendo a cadeia da
ausência de graça. No Novo Testamento, a palavra grega mais comum utilizada para o perdão significa,
literalmente, soltar, jogar para longe, libertar-se.
Prontamente admito que o perdão é injusto. O hinduísmo, com sua doutrina do karma, mostra um senso muito
mais gratificante de justiça. Os mestres hindus calcularam com precisão matemática quanto tempo leva para que
seja feita justiça a uma pessoa: a fim de equilibrar o castigo por todos os meus erros nesta vida e nas vidas futuras,
6.800.000 encarnações seriam suficientes.
O casamento dá um vislumbre do processo do karma operando. Duas pessoas obstinadas vivem juntas, dão nos
nervos uma da outra e perpetuam a luta pelo poder por meio de um cabo-de-guerra emocional. — Não consigo
acreditar que você esqueceu o aniversário de sua própria mãe —, diz alguém.
—Espere um pouco, você não ficou encarregado de tomar conta do calendário?
—Não tente passar a culpa para mim, ela é sua mãe.
—Sim, mas eu lhe pedi na semana passada que me lembrasse. Por que você não me lembrou?
—Você está louco, ela é sua mãe. Você não é capaz de lembrar o aniversário de sua própria mãe?
—Por que eu deveria? É obrigação sua me lembrar
O diálogo vazio prossegue por, digamos, 6.800.000 ciclos até que, finalmente, um dos cônjuges diz: — Chega!
Vou interromper essa cadeia. E a única maneira de fazê-lo é por meio do perdão: Sinto
muito. Você me perdoa?
A palavra ressentimento expressa o que acontece se o ciclo continua ininterrupto. Ela significa, literalmente,
"sentir de novo": o ressentimento apega-se ao passado, libera-o muitas e muitas vezes, arranca cada nova casca,
de modo que a ferida nunca sara. Este padrão, sem dúvida, começou com o primeiro casal na terra. "Pense em
todas as altercações que Adão e Eva devem ter tido no decorrer de seus novecentos anos", escreveu Martinho
Lutero. 1 "Eva diria: 'Você comeu a maçã', e Adão replicaria: 'Você a deu para mim'."
Dois romances escritos por autores premiados com o Nobel exemplificam o padrão em um cenário moderno.
Em Love in the Time of Cholera [Amor no tempo do cólera], Gabriel Garcia Márquez 2 retrata um casamento que
se desintegra por causa de um sabonete. Era obrigação da mulher manter a casa em ordem, inclusive na
responsabilidade da provisão de toalhas, papel higiênico e sabonete no banheiro. Um dia ela se esqueceu de
colocar o sabonete, um esquecimento que o seu marido classificou exageradamente: "Estive tomando banho por
quase uma semana sem sabonete", e ela o negou com vigor. Embora fosse verdade que realmente tinha esquecido,
o orgulho estava em jogo e ela não voltaria atrás. Durante os sete meses seguintes eles dormiram em quartos
separados e comeram em silêncio.
"Mesmo depois que ficaram idosos e plácidos", escreve Marquez, "tinham muito cuidado em tocar no assunto,
pois as feridas mal cicatrizadas poderiam começar a sangrar de novo como se tivessem sido infligidas ontem".
Como pode um sabonete acabar com um casamento? Porque nenhum dos parceiros foi capaz de dizer: "Chega.
Isto não pode continuar. Sinto muito. Perdoe-me".
The Knot of Vipers [Ninho de Víboras], de François Mauriac, 3 conta uma história semelhante de um velho
homem que passa as últimas décadas — décadas! — de seu casamento dormindo no corredor. Uma brecha se
abrira há trinta anos porque o marido não havia demonstrado bastante preocupação quando a filha de cinco anos
de idade ficou doente. Agora, nem o marido nem a mulher queriam dar o primeiro passo. Todas as noites ele
espera que ela se aproxime, mas ela não aparece. Todas as noites ela fica acordada esperando que ele se aproxime,
e ele não aparece. Nenhum dos dois vai interromper o ciclo que começou há vários anos. Nenhum deles vai
perdoar.
Em suas memórias de uma família realmente desarranjada, The Liar's Club [O Clube dos Mentirosos], Mary
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