Maravilhosa Graça - Noiva de Cristo

Quando você perdoa alguém, você secciona o erro da pessoa que o cometeu. Você separa essa pessoa do
ato ruim. Você a recria. Em um momento você a identifica radicalmente como a pessoa que errou contra você.
No outro, você muda a identidade dela. Ela é refeita em suas lembranças.
Você não pensa nela agora como a pessoa que o feriu, mas, sim, como a pessoa que precisa de você. Você
não a sente agora como a pessoa que se alienou de você, mas, sim, como a pessoa que pertence a você. Antes
você a considerava como uma pessoa poderosa no mal, mas agora você a vê como fraca em suas necessidades.
Você recriou o passado dela refazendo-a numa pessoa cujo erro tornou o seu passado doloroso.
Smedes acrescenta muitas advertências. Perdão não é o mesmo que indulto, ele adverte: você pode perdoar
uma pessoa que errou contra você e, ainda assim, insistir em um castigo justo para esse erro. Mas, se você
consegue obrigar-se a perdoar, você irá liberar o poder de cura tanto em você como na pessoa que o ofendeu.
Um amigo meu que trabalha com os problemas da cidade questiona se o perdão daqueles que não se
arrependem faz sentido. Este homem vê diariamente os resultados do mal no abuso de crianças, nas drogas, na
violência e na prostituição. "Se eu sei que uma coisa é errada e 'perdôo' sem discriminar o erro, o que estou
fazendo?", ele pergunta. "Estou potencialmente capacitando-o, em vez de libertar."
Meu amigo me contou histórias de pessoas com as quais trabalha, e eu concordo que algumas delas parecem
além do alcance do perdão. Mas não posso esquecer a cena emocionante do bispo perdoando Jean Valjean, que
não admitiu o erro. O perdão tem o seu próprio poder extraordinário que vai além da lei e da justiça. Antes de ler
Os Miseráveis, li O Conde de Monte Cristo, um romance de Alexandre Dumas, compatriota de Hugo, que conta a
história da estranha vingança de um homem injustiçado contra os quatro homens que tramaram contra ele. O
romance de Dumas agradou ao meu senso de justiça; o de Hugo, despertou em mim o senso da graça.
A justiça tem uma espécie racional e correta de poder. O poder da graça é diferente: não é temporal — é
transformador, sobrenatural. Reginald Denny, o motorista de caminhão assaltado durante os tumultos no centrosul
de Los Angeles, demonstrou este poder da graça. Toda a nação assistiu ao vídeo gravado de um helicóptero
onde dois homens quebraram a janela do seu caminhão com um tijolo, arrancaram-no da cabine, espancaram-no
com uma garrafa quebrada e o chutaram até que o seu rosto ficou amassado. No tribunal, seus atormentadores
mostraram-se beligerantes e nada arrependidos, não cedendo terreno. Com a mídia mundial acompanhado,
Reginald Denny, com o rosto ainda inchado e deformado, descartou-se dos seus advogados, aproximou-se das
mães dos dois acusados, abraçou-as e lhes disse que os perdoava. As mães abraçaram Denny e uma delas
declarou: "Eu amo você".
Não sei que efeito essa cena causou nos rudes acusados, algemados ali perto. Mas sei que o perdão, e apenas o
perdão, pode iniciar o degelo na parte culpada. E também sei que efeito tem sobre mim quando um colega de
trabalho, ou minha esposa, me procura espontaneamente e me oferece perdão por alguma coisa errada que eu sou
orgulhoso e teimoso demais para confessar.
O perdão — não merecido, não adquirido — pode cortar as cordas e soltar o fardo opressivo da culpa. O Novo
Testamento mostra um Jesus ressurreto levando Pedro pela mão através de um ritual triplo de perdão. Pedro não
precisava andar pela vida culpado, de olhos baixos como quem traiu o Filho de Deus. Definitivamente não. Sobre
as costas de tais pecadores transformados Cristo edificou a sua igreja.
O perdão quebra o ciclo da culpa e afrouxa a força opressora do pecado. Realiza as duas coisas por meio de uma
notável ligação, colocando o perdoador do mesmo lado de quem cometeu o erro. Por meio disso, percebemos que
não somos tão diferentes do culpado como gostaríamos de pensar. "Eu também sou diferente do que eu mesma
me imagino. Saber disto é perdoar", disse Simone Weil. 9
No início deste capítulo, mencionei um pequeno grupo de debates a respeito do perdão relacionado com o
caso de Jeffrey Dahmer. Como acontece com muitas discussões desse tipo, ela começou a derivar das ilustrações
pessoais para o abstrato e teórico. Discutimos horrorizados outros crimes, Bósnia e o Holocausto. Quase por
acidente, a palavra "divórcio" apareceu e, para surpresa nossa, Rebecca falou.
Rebecca é uma mulher sossegada, e nas semanas em que nos reunimos ela raramente abriu a boca. Ao
mencionar o divórcio, entretanto, começou a contar a sua própria história. Ela havia-se casado com um pastor
conhecido como líder de retiros. Contudo, tornou-se evidente que seu marido tinha um lado tenebroso. Ele
chapinhava na pornografia e, em suas viagens para outras cidades, visitava prostitutas. Às vezes, ele pedia perdão
à esposa, às vezes, não. Depois de algum tempo, ele a deixou por outra mulher, Julianne.
Rebecca teve o crescente sentimento de que, se não perdoasse o ex-marido, um duro caroço de vingança
passaria para os seus filhos. Durante meses ela orou. No princípio, suas orações pareciam tão vingativas quanto
alguns Salmos: ela pedia a Deus que desse ao ex-marido "o que ele merecia". Finalmente, ela chegou ao ponto de
42