Vargas Llosa, Mario - La ciudad y los perros - Centro Peruano de ...

La Ciudad y los Perros Mario Vargas Llosa
Ella asiente y sonríe un segundo, pero luego adopta nuevamente un rostro de circunstancias. Él le estira
la mano. Helena te alcanza la suya y dice, con voz muy amable y aliviada:
-¿Pero seguiremos como amigos, no?
-Claro -responde él-. Claro que sí.
Alberto se aleja por la avenida, entre el dédalo de coches estacionados con el parachoque tocando el
sardinel del Parque. Va hasta Diego Ferré y tuerce. La calle está vacía. Camina por el centro de la pista,
a trancos largos. Antes de llegar a Colón escucha pasos precipitados y una voz que lo llama por su
nombre. Se vuelve. Es el Bebe.
-Hola -dice Alberto-. ¿Qué haces aquí? ¿Y Matilde?
-Ya se fue. Tenía que volver temprano.
El Bebe se acerca y da -una palmada a Alberto, en el hombro. Luce una cara amistosa, fraternal.
-Lo siento por lo de Helena -le dice-. Pero creo que es mejor. Esa chica no te conviene.
-¿Cómo sabes? Si acabamos de pelear.
-Yo sabía desde anoche. Todos sabíamos. Pero no te dijimos nada, para no amargarte.
-No te entiendo, Bebe. Háblame claro, por favor.
-¿No te vas a amargar?
-No hombre, dime de una vez qué pasa.
-Helena se muere por Richard.
-¿Richard?
-Sí, ese de San Isidro.
-¿Quién te ha dicho eso?
-Nadie. Pero todos se han dado cuenta. Anoche estuvieron juntos donde Nati.
-¿Quieres decir en la fiesta de Nati? Mentira, Helena no
-Sí fue, eso es lo que no queríamos decirte.
-Me dijo que no iba a ir.
-Por eso te digo que esa chica no te convenía.
-¿Tú la viste?
-Sí. Estuvo bailando toda la noche con Richard. Y Ana se acercó a decirle: ¿ya peleaste con Alberto? Y
ella le dijo, no, pero peleo mañana de todas maneras. No te vayas a amargar por lo que te he contado.
-Bah -dice Alberto- Me importa un pito. Ya me estaba cansando de Helena, te juro.
-Buena, hombre -dice el Bebe y le da otra palmada- Así me gusta- Lánzate sobre otra chica, ésa es la
mejor venganza, la que más arde, la más dulce. ¿Por qué no le caes a la Nati? Está regia. Y ahora está
solita.
-Sí -dice Alberto- Tal vez. No es mala idea.
Recorren la segunda cuadra de Diego Ferré y en la puerta de la casa de Alberto se despiden. El Bebe lo
palmea dos o tres veces, en señal de solidaridad. Alberto entró y tomó directamente la escalera hacia su
cuarto. La luz estaba encendida. Abrió la puerta; su padre, de pie, tenía la libreta de notas en la mano;
su madre, sentada en la cama, parecía pensativa.
-Buenas -dijo Alberto.
-Hola, joven -dijo el padre.
Vestía de oscuro, como de costumbre y parecía recién afeitado. Sus cabellos brillaban. Tenía una
expresión aparentemente dura, pero sus ojos perdían por instantes la gravedad y, ansiosos, se
proyectaban sobre los zapatos relucientes, la corbata de motas grises, el albo pañuelo del bolsillo, las
manos impecables, los puños de la camisa, los pliegues del pantalón. Se examinaba con una mirada
ambigua, inquieta y complacida, y luego los ojos recuperaban la supuesta dureza.
-Vine más temprano -dijo Alberto-. Me dolía un poco la cabeza.
-Debe ser la gripe -dijo la madre-. Acuéstate, Albertito.
-Antes, vamos a hablar un poco, jovencito -dijo el padre, agitando la libreta de notas-. Acabo de leer
esto.
-Algunos cursos están mal -dijo Alberto-. Pero lo importante es que salvé el año.
-Cállate -dijo el padre-. No digas estupideces. (La madre lo miró, contrariada.) Esto no ha ocurrido nunca
en mi familia. Se me cae la cara de vergüenza. ¿Sabes cuánto tiempo hace que nosotros ocupamos los
primeros puestos en el colegio, en la Universidad, en todas partes? Hace dos siglos. Si tu, abuelo hubiera
visto esta libreta, se habría muerto de la impresión.
-También mi familia -protestó la madre-. ¿Qué te crees? Mi padre, fue ministro dos veces.
-Pero esto se acabó -dijo el padre, sin prestar atención a la madre- Es un escándalo. No voy a dejar que
eches mi apellido por el suelo. Mañana comienzas tus clases con un profesor particular para prepararte
al ingreso.
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