JORGE LUIS BORGES - Textos on line

En el prefacio de su ilustre versión de la segunda de las epopeyas homéricas, Lawrence de Arabia se
complace en contar veintiocho traducciones inglesas de la Odisea. Esa creciente profusión puede ser un
indicio de la vitalidad de esos viejos cantos -de su inmortalidad, si se quiere-, pero puede asimismo querer
decir que Homero está bien muerto, y que esas traducciones dispares son otros tantos artificios inútiles para
infundirle vida. Homeros en verso blanco, Homeros rimados, Homeros aconsonantados, Homeros al itálico
modo, Homeros alejandrinos, Homeros hexamétricos, Homeros en laboriosa prosa literal, Homeros
perifrásticos, Homeros que condicen con la Biblia, Homeros que preven a Boileau: no hay uno de esos
avatares que falte y no hay uno que satisfaga. El que nos propone este libro del doctor Rouse es un Homero
conversando, un Homero tranquilo. Rouse no escribe La Ilíada ni La Aquileida, escribe El cuento de Aquiles;
no traduce (como nuestro Lugones) «Canta diosa, el encono de Aquiles Peleyades», sino: «Un hombre
enojado -tal es mi asunto: el rencor amargo de Aquiles, príncipe de la casa de Peleo». Si buscamos una
escena famosa -los adioses de Héctor y Andrómaca, la muerte de Héctor, el rescate de su cadáver-, y
cotejamos la versión de Rouse con la de Andrew Lang o aun con la de Buckley, no es dudoso que la primera
nos resulte débil y perifrástica. Linealmente inferior, tiene con todo una virtud que las otras no tienen: se deja
leer con casi escandalosa facilidad. Mi desconocimiento del griego hace que yo sea un poco erudito en
versiones homéricas: si de alguna difiere profundamente esta versión de Rouse, es de la de Leconte de
Lisle; si a alguna se asemeja, es a la de Butler.
Siempre fueron motivo de discusión los epítetos homéricos. Lugones habla del nubígero Zeus, el doctor
Rouse de Júpiter Juntanubes; Lugones, del raudo Aquiles, Rouse de Aquiles Piesligeros; Lugones, del
flechador Apolo, Rouse de Apolo Tiralejos (Apollo Farshooter). En cambio, transcribe exactamente los
nombres propios: Aineias, Alexandros, Daidalos, Menelaos, Rhadamanthys.
La Ilíada, en casi todas las traducciones, es un libro remoto, ceremonioso, un poco intratable. Rouse la
presenta divertida, llana, chismosa y más bien insignificante. Tal vez esté en lo cierto.
*UN MANUAL HOMÉRICO, POR W.H.D. ROUSE 42
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La literatura inglesa comprende veintinueve traducciones de la Odisea y una cifra apenas menor de
traducciones de la Ilíada. Las primeras en el tiempo son las de Chapman -Siete libros de las Ilíadas de
Homero, Príncipe de poetas, traducidos conforme al Original por Jorge Chapman, Caballero, año de 1598-;
las últimas, las del afable y docto helenista W. H. D. Rouse.
«Como todo género literario, la traducción en verso tiene sus leyes inviolables y propias; la primera es que
no se debe intentar» dictaminó hace tiempo nuestro Groussac, inspirado por ciertos ejercicios de Leopoldo
Díaz. El doctor Rouse comparte esa opinión, que también profesaron Andrew Lang y Leconte de Lisle; lo
que ardorosamente no comparte es su preferencia por un estilo bíblico, arcaico. Rouse ha vertido las dos
epopeyas homéricas en un lenguaje oral, de conversador, que no se presta ni a la admiración ni a las citas,
pero sí a la futil lectura. No traduce Odisea, traduce La historia de Ulises. No habla del flechador Apolo,
habla de Apolo Tiralejos; no habla del nubígero Zeus, habla de Júpiter Juntanubes. (Con una fe tal vez
excesiva en la virtud unitiva de los guiones, el doctor Banqué y Faliu, de la Universidad de Barcelona, habla
de Hermes «que al anochecer hurtó los bueyes del-que-lanza-a-lo-lejos- sus-flechas Apolo» y de una virgen
que «después de abrevar los caballos en el río Meles, en-el-que-abundan-los-altos-juncos, con presteza
dirige su carro, todo-él-en-ascua-de-oro, por Esmirna a Claros vitífera».)
Homer quiere ser una introducción al estudio de Homero, una suerte de prólogo general. Cortésmente, pero
sin mayor convicción, el autor menciona en la página 104 la hipótesis fenicia de Víctor Bérard, que ha
impresionado tanto a James Joyce y a su intérprete Gilbert. En el capítulo segundo declara con menos
veracidad que aplomo «Ya ha muerto la herejía de Wolf» y reitera su fe en el Homero tradicional, uno e
indivisible. En el capítulo diez contrasta las figuras elementales del griego con las que prodigaban (y
combinaban) los poetas escandinavos, que decían «agua de la espada» en lugar de sangre, y «gallo de los
muertos» en vez de cuervo, y «alegrador del gallo de los muertos» en lugar de guerrero.
42 El Hogar, 7 de julio de 1939