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Christian Pukowski 151
Christian Pukowski
Kindheit in Danzig (1935 – 1945)
Als am frühen Morgen des 1. September 1939 in
meiner Heimatstadt Danzig das deutsche Schiff
„Schleswig Holstein“ das Feuer auf die polnische
Westerplatte, die nur 2000 m von unserem Haus
entfernt war, eröffnete und so den 2. Weltkrieg
auslöste, gingen nicht nur unsere Fensterscheiben
zu Bruch.
Meine Mutter rief voller Panik in unser Kinderzimmer:
„Kinder, aufstehen und in den Keller, es
ist Krieg!“
Für mich begann damit auch der Anfang des
Endes einer bis dahin wohlbehüteten Kindheit.
Als Sohn eines Dipl.-Ing., der im Danziger Hafen
eine Führungsposition bekleidete und einer Mutter,
deren Eltern in Ostpreußen einen großen
Bauernhof besaßen, ging es mir bis dahin in jeder
Hinsicht sehr gut.
Obwohl mein Vater als Reserveoffizier von Beginn
des Krieges an Soldat war, verlebten meine
Mutter, meine Schwester und ich noch ein paar
friedliche Jahre. Die Sommerferien verbrachten
wir in Ostpreußen. Es waren glückliche Kindheitsjahre
auf dem Land.
Das änderte sich Anfang 1945 ganz dramatisch.
Die Rote Armee überrannte Ostpreußen, und
Danzig war eingeschlossen. Die Front rückte
jeden Tag hörbar näher, und meine Mutter
musste sich entscheiden: bleiben und vielleicht
sterben – oder fliehen.
Sie entschied sich trotz der großen Risiken kurz
nach dem Untergang der „Wilhelm Gustloff“ mit
über 5000 Toten für die Flucht über die Ostsee.
An einem trüben Februartag verließ unser
Schiff den Danziger Hafen – den ich erst 50
Jahre später wieder sehen sollte – mit Kurs auf
Lübeck, das wir fünf Tage später trotz aller
Gefahren gesund erreichten.
Jugend in Erfurt (1945 – 1949)
Nach einer abenteuerlichen Fahrt quer durch
Deutschland mit Tieffliegerangriffen, Hunger
und besonders Durst kamen wir nach einer Woche
total erschöpft in Erfurt an. Hier hatte
mein Onkel, der dort Direktor des TÜV war, ein
relativ großes Zimmer für „seine Flüchtlinge aus
Danzig“ frei gehalten.
Wir glaubten uns nun in Sicherheit – aber es
kam ganz anders! Weil die V2-Raketen von
Nordhausen über Erfurt an die Abschussrampen
transportiert wurden, begann ein intensiver
Bombenkrieg der Alliierten. Fast jeden Abend
gegen 20 Uhr heulten die Sirenen – wir stürzten
in den Keller – und nach einigen Minuten prasselten
die Bomben auf uns herab. Aber es sollte
zuerst noch gut gehen. Schließlich wurden auch
wir in den letzten Kriegstagen durch eine Luftmine
– die nur etwa 10 Meter von uns im Nachbarkeller
explodierte – beinahe getötet.
Im April marschierten die Amerikaner nach
kurzem Kampf in Erfurt ein, und wir waren froh,
dass dieser unselige Krieg endlich zu Ende war.
Die amerikanischen Soldaten – meist Farbige –
waren zu uns Kindern sehr freundlich. Sie
schenkten uns Schokolade, Büchsen mit Corned
Beef und natürlich Kaugummis. So vergaßen wir
schnell das uns eingebläute Feindbild, sehr zum
Ärger meines Onkels, der meinte: „Man nimmt
nichts von Feinden!“ Ich nahm (heimlich)!
Zu unserem Entsetzen zogen sich die Amerikaner
jedoch nach zwei Monaten wieder zurück
und die „Russen“ kamen mit allen allseits bekannten
Begleitumständen. – Wir lebten jetzt in
der Sowjetischen Besatzungszone!
Die ersten zwei Jahre nach dem Krieg waren
schrecklich. Wir hatten nichts anzuziehen, hungerten
immer und froren im Winter erbärmlich.
„Schule“ fand nur hin und wieder statt; als sie
wieder losging, wurde mir „aufgrund meiner akademischen
Herkunft“ der Zugang zum Gymnasium
verwehrt, und ich durchlief die Grundschule.