Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
sino también de una manera profunda y amorosa, otoñal y harta, y en la proximidad del
morir, la lamparilla de la vida ardía con más claro e íntimo resplandor. Si para otros la
muerte era un guerrero, un juez o un verdugo o un padre severo, para él era, también, una
madre y una amante, su llamada un reclamo de amor, un estremecimiento de amor su
contacto. Cuando Goídmundo hubo contemplado a su placer la pintada danza de la muerte y
siguió adelante, reavivóse en él el anhelo de volver al lado del maestro y a la tarea
creadora. Pero, por todas partes, nuevas escenas y experiencias lo obligaban a detenerse,
aspiraba el aire de la muerte temblándole las aletas de la nariz; por todas partes, la
compasión o la curiosidad interrumpían por algunas horas su marcha. Durante tres días le
acompañó un rapazuelo aldeano, pequeño y llorón, al que llevaba a cuestas horas enteras,
una criatura famélica de cinco o seis años que le dio mucho trabajo y del que a duras penas
pudo separarse. Finalmente, una carbonera se hizo cargo de el; habíale muerto el marido y
quería tener de nuevo a alguien consigo. Luego le siguió por espacio de varios días un perro
sin dueño; comía en su mano, le daba calor cuando dormía; pero una mañana desapareció.
Lo sintió mucho, se había acostumbrado a conversar con él; a veces le dirigía filosóficas
pláticas, que duraban hasta media hora, sobre la maldad de los hombres, la existencia de
Dios, el arte y los pechos y caderas de cierta joven, hija de un caballero, que se llamaba
Julia, y a la que él había conocido en su mocedad. Pues, naturalmente, en su peregrinar por
el país de la muerte, Goldmundo se había vuelto un poco loco; todos los que se encontraban
en la zona de la peste estaban un poco locos y muchos de remate. Quizá también lo estaba
la judía Rebeca, una bella muchacha morena de ojos ardientes con la que se entretuvo dos
días. La topó en el campo, cerca de una pequeña ciudad, acurrucada junto a un montón de
escombros carbonizados, llorando a gritos, dándose puñadas en el rostro y tirándose de los
negros cabellos. Goldmundo sintió piedad de sus cabellos, pues eran muy hermosos, y le
sujetó las manos furiosas y le dirigió palabras de consuelo; y advirtió entonces que su cara
y su figura eran también de gran belleza. Lloraba por su padre, a quien las autoridades
habían ordenado quemar con otros catorce judíos, pero ella había podido escapar, y luego
había retornado desesperada y ahora deploraba el no haberse dejado quemar con los
demás. Con paciencia, Goldmundo le agarraba las manos contraídas y le hablaba
dulcemente; en tono compasivo y protector, le ofreció su ayuda. Ella le pidió que le ayudara
a enterrar a su padre y ambos recogieron, de entre las cenizas aún calientes, todos los
huesos, los llevaron a campo traviesa hasta un paraje escondido y los cubrieron de tierra.
Entretanto, había caído la noche y Goldmundo buscó un lugar para dormir; en un pequeño
robledo arregló un lecho rústico para la joven, le prometió que permanecería en vela y oyó
que ella, tendida ya, lloraba y sollozaba, hasta que, por fin, se adormeció. También él
durmió un poco, y a la mañana siguiente inició su cortejo. Dijo a la joven que no podía
quedarse allí sola, que descubrirían que era judía y la matarían, o que, si no, algún
viandante desalmado abusaría de ella; eso sin contar que en el bosque hay lobos y gitanos.
En consecuencia, la invitaba a seguir en su compañía; la protegería de los lobos y los
hombres, pues le daba lástima verla tan desamparada, sería muy bueno con ella; como
sabía distinguir y apreciar la belleza, jamás permitiría que aquellos dulces párpados
inteligentes y aquellos hombros encantadores fuesen devorados por los animales o
arrojados a la hoguera. La joven lo escuchó con expresión ceñuda, se enderezó de golpe y
huyó. Hubo de perseguirla y apresarla para poder continuar.
—Rebeca —le dijo—, ya ves que no abrigo malas intenciones hacia ti. Estás contristada,
piensas en tu padre, ahora no quieres saber nada de amor. Pero mañana o más tarde
volveré a preguntarte sobre estas cosas, y entretanto, te protegeré y te traeré de comer y
no te tocaré. Continúa triste todo el tiempo que sea menester. A mi lado podrás estar triste
o contenta, nunca harás sino lo que te proporcione alegría.
Fue hablar al aire. No quería hacer nada, díjole terca e iracunda, que le proporcionara
alegría, sino lo que trajera dolor; nunca más pensaría en cosa que se pareciera a la alegría,
y si la devoraban los lobos tanto mejor. Y en cuanto a él, que se fuera, no había remedio,
ya habían hablado demasiado.
—¿Acaso no ves —profirió él— que por doquiera se halla la muerte, que en todas las casas y
ciudades muere la gente, que todo está lleno de aflicción? El furor de los mentecatos que
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