Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
—Oh sí, te quiero.
—¿Pero adonde nos llevará todo esto?
—No lo sé ni me preocupa. El amarte me hace feliz... no pienso en lo que vendrá. Soy feliz
cuando te veo cabalgar y cuando oigo tu voz y cuando tus dedos me acarician el pelo. Y
seré feliz cuando te pueda besar.
—Sólo se puede besar a la novia, Goldmundo. ¿No has pensado nunca en eso?
—No, nunca he pensado en eso. ¿Para qué? Sabes tan bien como yo que no puedes ser mi
novia.
—Así es. Y puesto que no puedes ser mi marido ni quedarte a mi lado para siempre, has
hecho muy mal en hablarme de amor. ¿Acaso creíste que podrías seducirme?
—Yo no he creído ni pensado nada, Lidia. En general, pienso mucho menos de lo que
imaginas. Yo no deseo nada más sino que me beses una vez. Hablamos demasiado. Los que
se aman no hablan tanto. Yo creo que tú no me amas.
—Esta mañana has dicho lo contrario.
—¡Y tú hiciste lo contrario!
—¿Yo? ¿Qué quieres decir?
—Primero huíste de mí cuando me viste aparecer. Entonces creí que me amabas. Luego te
echaste a llorar y yo me figuré que era porque sentías amor por mí. Luego apoyé la cabeza
en tus rodillas y tú la acariciaste y creía que aquello era amor. Mas ahora no procedes como
si me amaras.
—Yo no soy como la mujer cuyo pie acariciaste ayer. Parece que estuvieras acostumbrado a
ese tipo de mujeres.
—No; gracias a Dios, eres más hermosa y más delicada que ella.
—No pienso yo lo mismo.
—Pero es la verdad. ¿Acaso sabes lo hermosa que eres?
—Tengo un espejo.
—¿Has visto en él alguna vez tu rostro, Lidia? ¿Y luego los hombros, y las uñas de las
manos, y las rodillas? ¿Y has visto cómo todo empareja y concuerda entre sí, cómo todo
tiene la misma forma, una forma larga, estirada, firme, sumamente elegante? ¿Lo has
visto?
—¡Qué manera de hablar! En realidad no lo he visto jamás, pero al oírte tales cosas he
descubierto tu intención. Eres, en efecto, un seductor y tratas de hacerme vanidosa.
—Lástima que no te pueda contentar. Pero ¿por qué había de tener interés en hacerte
vanidosa? Eres bella y quisiera que supieses que ello me complace sobremanera. Tú me
obligas a decírtelo con palabras; pudiera decírtelo mucho mejor que con palabras. ¡Con
palabras nada puedo darte! Con palabras tampoco puedo aprender nada de ti, ni tú de mí.
—¿Qué aprendería yo de ti?
—Yo de ti, Lidia, y tú de mí. Pero no quieres. Sólo quieres amar a aquel de quien vayas a
ser novia. Y él se echará a reír cuando vea que no has aprendido nada, ni siquiera a besar.
—Ya, ya. ¿De modo que tú quisieras darme enseñanza en materia de besos, señor profesor?
El le sonrió. Aunque no le agradaran sus palabras, acertaba a rastrear tras su sensato
lenguaje, un tanto vehemente y falso, cómo su juventud era presa de la concupiscencia y se
defendía de ella angustiadamente.
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