Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
volaban, y cada pez y cada ave eran criaturas suyas, dependían de él, y él las gobernaba
como su propio aliento, irradiaban de él como una mirada, como un pensamiento, y a él
retornaban. Con frecuencia soñaba con un jardín, un jardín encantado de árboles
fantásticos, flores gigantescas, profundas grutas azul oscuro; entre la hierba centelleaban
ojos de animales desconocidos, por las ramas se deslizaban lisas y nervudas serpientes, en
vides y arbustos pendían en abundancia y con un brillo húmedo enormes bayas que, al
cogerlas, se le hinchaban en la mano y derramaban un zumo caliente como sangre, o bien
tenían ojos y los movían con languidez y astucia; y Goldmundo se apoyaba a tientas en un
árbol, se agarraba a una rama y veía y sentía que entre ella y el tronco anidaba una maraña
de cabellos espesos y crespos como el pelo del sobaco. Alguna vez soñó consigo mismo o
con el santo de su nombre, soñó con Goldmundo, Crisóstomo 1 , que tenía una boca de oro y
que con la boca de oro pronunciaba palabras, y las palabras eran pajarillos voladores que se
alejaban en rumorosas bandadas.
Otra vez soñó que era ya hombre hecho y derecho, pero que estaba sentado en el suelo
como un niño, y tenía delante barro, y con el barro hacía figuras, como un niño: un
caballito, un toro, un hombrecillo, una mujercilla. El modelar aquellas figuras le divertía
mucho; a los animales y a los hombres les ponía unas partes sexuales grotescamente
desproporcionadas, y esto le hacía en sueños mucha gracia. Luego se cansó del juego y lo
abandonó, y entonces sintió que algo cobraba vida a sus espaldas, que algo silencioso y
grande se acercaba, y miró hacia atrás, y vio con profundo asombro y gran espanto, en el
que se mezclaba cierto contento, que sus figuras de barro habían aumentado de tamaño y
vivían. Enormes, gigantes mudos, desfilaban delante de él las figuras, creciendo
constantemente, y pasaban y pasaban, descomunales y silenciosas, y entraban en el
mundo, altas como torres.
En este mundo de ensoñación vivía más que en el real. El mundo real —aula, claustro,
biblioteca, dormitorio y capilla— no era más que superficie, no era más que una piel delgada
y trémula que recubría el mundo imaginario, lleno de ensueños, suprarreal. La cosa más
insignificante bastaba para abrir un agujero en esa piel delgada: algún vago presentimiento
contenido en el sonar de una frase griega que aparecía en medio de la monótona lección, un
efluvio oloroso que venía del zurrón de las plantas del padre Anselmo, amigo de herborizar,
la vista de una enredadera de piedra que descendía de la columna de una ventana...
cualquier pequeño estímulo de ese jaez era ya suficiente para perforar la piel de lo real y
dejar sueltos, tras la seca y tranquila realidad, los bramadores abismos, ríos y galaxias de
aquel mundo de imágenes anímicas. Una inicial latina se convertía en el aromado rostro de
la madre, una nota prolongada del Ave en la puerta del paraíso, una letra griega en un
caballo corriendo, en una erecta serpiente que se deslizaba lentamente entre flores; y, al
cabo, volvía a estar allí, en su lugar, la impasible página de la gramática.
Raramente hablaba de estas cosas y sólo en contados casos hacía a Narciso alguna
indicación sobre este mundo de ensueños.
—Tengo para mí —dijo en cierta ocasión— que un pétalo de flor o un gusanito del camino
dicen y encierran en sí mucho más que todos los libros de la biblioteca. Con letras y
palabras nada se puede decir. Acontéceme a veces escribir alguna letra griega, una theta o
una omega, y apenas vuelvo un poco la pluma, la letra empieza a colear y es ya un pez y
en un segundo hace recordar todos los arroyos y ríos del mundo, todo lo fresco y húmedo,
el mar homérico y las aguas sobre las que caminó San Pedro; o bien la letra se transforma
en ave que endereza la cola, eriza las plumas, se infla, ríe, sale volando... ¿Tú, Narciso, no
das gran importancia a esas letras? Pues bien: yo te digo que con ellas escribió Dios el
mundo.
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