Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
—No —le respondió—, quiero contártelo. Antes me hubiese dado vergüenza decírtelo. Te
reirás. Pues bien: cuando monté en mi rocín y me alejé de aquí, no lo hice enteramente sin
un objetivo. Había llegado a mis oídos el rumor de que el conde Enrique volvía a en-
contrarse en esta tierra y que su amante, la Inés, lo acompañaba. A ti esto te parecerá sin
importancia y lo mismo me parece hoy a mí. Pero, en aquella ocasión, la noticia me abrasó
el alma y sólo pensaba en Inés; era la mujer más hermosa que yo había conocido, y quería
volverla a ver y ser feliz una vez más con ella. Seguí caminando y caminando, y al cabo de
una semana di con ella. Y en aquel punto y hora se produjo en mí la transformación.
Encontré, pues, a la Inés, la que por cierto no había perdido nada de su belleza; la encontré
y encontré oportunidad para presentarme a ella y hablarle. Y asombrare, Narciso: ¡no quiso
saber más de mí! Le parecí viejo, y ya no lo bastante gallardo y divertido, ya no esperaba
nada de mí. Mi viaje, en realidad, debía terminar allí, pero proseguí, no quería retornar
junto a vosotros tan lleno de desilusión y de ridículo, y, a medida que cabalgaba, las fuerzas
y la juventud y el tino me abandonaron del todo, pues vine a caer con mi caballo por un
barranco y a dar en un arroyo y me rompí las costillas y me quedé tumbado en el agua. Y
entonces conocí por vez primera verdaderos dolores. En cuanto me caí, noté que en mi
pecho se quebraba algo, y aquel quebrarse me produjo satisfacción, lo escuché con agrado,
me hizo sentirme contento. Yacía tendido en el agua y veía que iba a morir, pero todo era
enteramente distinto de cuando estuve en la cárcel. Ya no me resistía, la muerte no me
parecía ya mala. Sentía estos recios dolores que desde entonces no me abandonaron y tuve
un sueño o una visión, como quieras llamarlo. Yacía tendido, y el pecho me ardía de dolor y
yo me defendía y gritaba; mas, en aquel punto, oí una voz, que se reía... era una voz que
no había vuelto a oír desde mi infancia. Era la voz de mi madre, una grave voz de mujer
llena de sensualidad y amor. Y entonces vi que era ella, que la Madre estaba a mi lado y me
tenía en su regazo y que me había abierto el pecho y metido en él hondamente sus dedos,
entre las costillas, para arrancarme el corazón. Y cuando lo vi y lo comprendí, ya no sentí
más dolor. Y también ahora, cuando me vuelven esos dolores, no son dolores, no son
enemigos; son los dedos de la Madre que me sacan el corazón. En eso muestra gran
diligencia. A veces aprieta y gime como en el deleite carnal. A veces se ríe y murmura
tiernos sonidos. A veces no está junto a mí sino arriba, en el cielo, y entre las nubes veo su
rostro, grande como una nube, y está suspendida y se sonríe tristemente y su triste sonrisa
me sorbe y me extrae el corazón del pecho.
Una y otra vez tornaba a hablar de ella, de la Madre.
—¿Te acuerdas? —le dijo uno de los últimos días—. Un tiempo, había llegado a olvidarme de
mi madre, y tú la volviste a evocar. También sentí entonces gran dolor, como si bocas
animales me devorasen las tripas. A la sazón éramos aún muchachos, lindos jovenzuelos
por cierto. Mas ya en aquellos días me había llamado la Madre y yo tuve que seguirla. Está
en todas partes. Era la gitana Elisa, era la hermosa Virgen del maestro Nicolao, era la vida,
el amor, la carnalidad, y era también el miedo, el hambre, el instinto. Ahora es la muerte,
tiene los dedos metidos en mi pecho.
—No hables tanto, querido —le pidió Narciso—. Mañana proseguirás.
Goldmundo le miró a los ojos sonriendo con aquella nueva sonrisa que había traído de su
viaje, de expresión tan doliente, que a veces parecía un poco estúpida y, a veces, llena de
bondad y sabiduría.
—No, amigo mío —susurró—, no puedo aguardar a mañana. Debo despedirme de ti, y, por
despedida, debo decírtelo todo. Escúchame un momento. Quería hablarte de la Madre y
decirte que sus dedos me ciñen el corazón. Desde hace varios años, ha sido el más caro y
misterioso de mis sueños hacer una efigie de la Madre; era para mí la más santa de todas
las imágenes, la llevaba constantemente en mis adentros, era una visión llena de amor y de
misterio. Hasta hace poco me hubiese sido insufridera la idea de que yo pudiese morir sin
haber labrado su figura; me hubiese parecido inútil mi vida entera. Y ahora, por modo
extraño y desconcertante, en vez de ser mis manos las que le den forma y configuración, es
ella la que me forma y configura. Me agarra el corazón y se lo lleva y me deja vacío, me ha
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