Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
cabeza, y ella entonces se marchó con el cubo lleno, desapareciendo en la oscu-
ridad de la puerta. Goldmundo permaneció sentado, reconocido y muy contento, y
escuchaba el rumor del agua. Poco después entró en la casa, buscó al labrador, estrechó su
mano y la de la abuela y dióles gracias por su hospitalidad. Olía a fuego, hollín y leche en la
cabaña. Un momento antes era abrigo y hogar, y ahora tornaba a serle extraña. Y haciendo
un saludo, salió.
Más allá de las chozas encontró una capilla y junto a ella un ameno soto de robles viejos y
recios con el suelo tapizado de hierba baja. Aquí permaneció a la sombra, paseando entre
los gruesos troncos. Es curioso, se decía, lo que acontece con las mujeres y el amor: no
necesitan, en realidad, de palabras. Aquella mujer solamente había empleado una palabra
para indicarle el lugar de la cita; lo demás no se lo había dicho con palabras. ¿Con qué,
pues? Había sido con los ojos y con un cierto tono de la voz algo empañada; y aun con algo
más, quizás un aroma, una delicada, suave irradiación de la piel por la que los hombres y
las mujeres podían en seguida descubrir si se deseaban mutuamente. Era algo maravilloso,
como un fino lenguaje secreto; ¡y qué pronto había aprendido ese lenguaje! Experimentaba
una gran alegría al pensar en la próxima noche, estaba lleno de curiosidad por saber cómo
sería aquella corpulenta mujer rubia, cómo serían sus miradas y los matices de su voz, sus
formas, movimientos y besos... sin duda muy distintos de los de Elisa. ¿Dónde estaría ahora
Elisa, con su cabello negro y tirante y sus leves suspiros? ¿Le habría pegado su marido?
¿Pensaría aún en él? ¿Habría encontrado un nuevo amante, como él había hoy encontrado
otra mujer? ¡Con qué rapidez pasó todo aquello, de qué singular modo surgía la dicha por
doquiera, cuan hermoso y ardiente había sido y cuan pasmosamente fugaz! Era pecado, era
adulterio; muy poco antes hubiese preferido dejarse matar a cometer aquel pecado. Y ahora
era ya la segunda mujer que esperaba y tenía la conciencia serena y tranquila. Es decir,
tranquila quizá no; pero si su conciencia sentíase a veces intranquila y agobiada, no se
debía al adulterio y al deleite carnal. Era por otra cosa, que no acertaba a señalar por su
nombre. Era el sentimiento de una culpa que no había cometido sino que había ya traído
consigo a este mundo. ¿Trataríase, acaso, de lo que en teología se llamaba pecado original?
Bien pudiera ser. La vida, evidentemente, llevaba en sí una especie de culpa. .. ¿por qué, si
no, un hombre tan puro y tan sabio como Narciso había de someterse a ejercicios de
penitencia como un condenado? ¿O por qué tenía él mismo, Goldmundo, que notar en el
fondo de su alma esa sensación de culpabilidad? ¿Por ventura no era feliz? ¿No era joven y
sano, no era libre como los pájaros que vuelan por el aire? ¿No le amaban las mujeres? ¿No
era hermoso sentir que, como amante, podía dar a la mujer el mismo hondo placer que él
experimentaba? ¿Por qué, pues, no era feliz del todo? ¿Por qué en su dicha moza, como en
la virtud y sapiencia de Narciso, penetraba a las veces ese extraño dolor, esa mansa
angustia, esa lamentación por lo pasado? ¿Por qué tan a menudo se veía
sumido en meditaciones, en cavilaciones, a pesar de saber que no era un pensador?
De todos modos, era hermoso vivir. Cogió de entre la hierba una florecilia violeta, acercó a
ella los ojos, miró dentro del pequeño y angosto cáliz por el que corrían unas venillas y en el
que vivían unos órganos minúsculos, finos como cabellos; allí, como en el seno de una
mujer o en el cerebro de un pensador, bullía la vida, vibraba el afán. ¿Por qué no sabíamos
absolutamente nada? ¿Por qué no era posible hablar con esta flor? ¡Pero si ni siquiera
podían dos hombres hablar realmente entre sí, pues para ello se precisaba de un azar feliz,
de una singular amistad y disposición! No, era una suerte que el amor no precisase de
palabras; de otro modo, estaría lleno de equivocaciones y disparates. Ah, recordaba los ojos
de Elisa, entreabiertos, como vidriosos en la plenitud del goce, mostrando tan sólo una
rajilla blanca entre los párpados trémulos... ¡Ni con millares de palabras eruditas o poéticas
fuera dable expresarlo! Nada, ah, nada cabía expresar, ni imaginar... ¡y sin embargo uno
sentía en los adentros, reiteradamente, la apremiante necesidad de hablar, el eterno
impulso de pensar!
Observaba las hojillas de la pequeña planta y reparaba en la manera bella y notablemente
inteligente corno estaban dispuestas en torno al tallo. Hermosos eran los versos de Virgilio y
a él le placían en extremo; pero Virgilio tenía muchos versos que, en punto a pureza y
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