Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
sus robustas esposas exponían a la venta y ponderaban su mercancía, cómo extraían de sus
dornajos y ofrecían a la venta los peces fríos y plateados, y cómo los peces se entregaban a
la muerte con las bocas doloridamente entreabiertas y los ojos de oro angustiosamente
fijos, o bien se resistían a ella con violencia y desesperación. Según le había sucedido en
otras ocasiones, sintió compasión de aquellos animales y un triste disgusto de los hombres;
¿por qué eran tan rudos e insensibles, tan inconcebiblemente necios y estúpidos?, ¿por qué
no veían nada, ni los pescaderos y pescaderas ni los compradores regatones?, ¿por qué no
veían aquellas bocas, aquellos ojos espantados ante la muerte y aquellas colas que batían
con furia?, ¿por qué no veían aquella lucha terrible, inútil, desesperada, aquella insoportable
transformación de los misteriosos animales de maravillosa belleza, y cómo, en la piel
moribunda, se estremecía el último suave temblor y luego se quedaban muertos, apagados,
tendidos, lastimosos trozos de carne para la mesa del complacido comilón? ¡Nada veían
aquellos hombres, nada sabían ni advertían, nada les conmovía! Les era indiferente que un
pobre y gracioso animalillo reventara ante sus ojos o que un maestro reflejara en la cara de
un santo toda la esperanza, toda la nobleza, todo el sufrimiento y toda la oscura y
ahogadora angustia de la vida humana, hasta el escalofrío; ¡Nada veían, nada les
impresionaba! Todos estaban entregados a sus diversiones o quehaceres, se daban
importancia, se daban prisa, gritaban, reían y regoldaban, hacían ruido, hacían chistes,
ponían el grito en el cielo por dos ochavos, y todos se sentían satisfechos, y en paz consigo
mismos y contentos del mundo. ¡Y eran unos cerdos, ah, mil veces peores y repugnantes
que cerdos! Es verdad que él había estado a menudo con ellos, se había sentido alegre
entre iguales, había andado tras las faldas, había comido riendo y sin horror pescado frito.
Pero una y otra vez, con frecuencia de repente, como por ensalmo, habían huido de él la
alegría y la tranquilidad, una y otra vez se había derretido aquella ilusión grasa y gruesa,
aquel engreimiento, aquella arrogancia y perezosa tranquilidad del alma, y ello lo había
arrastrado a la soledad y a la meditación, a la peregrinación, a la reflexión sobre el
sufrimiento, la muerte, la vanidad de todo quehacer, a clavar la mirada en el abismo. A las
veces, de su desesperado entregarse a la contemplación de lo fútil y terrible, prorrumpíale
una alegría, un amor impetuoso, ganas de cantar una hermosa canción o de dibujar, o bien,
al oler una flor o al jugar con un gato, le volvía la infantil consonancia con la vida. También
ahora le volvería, mañana o pasado, y el mundo sería otra vez bueno, magnífico. Hasta que
retornara lo otro, la tristeza, las cavilaciones, el amor desesperado y angustioso por los
peces agonizantes y las flores que se marchitan, el horror por la vida vulgar, el
papanatismo, la ceguera, estúpidos y puercos, de los hombres. En esos momentos, no
podía dejar de pensar, con dolorosa curiosidad, con honda congoja, en Víctor, el escolar
errante, a quien había clavado el cuchillo entre las costillas y había dejado tendido, bañado
en sangre, sobre las ramas de abeto; y no podía dejar de reflexionar y cavilar en lo que
sería ahora de él, si los animales lo habrían devorado por completo o si habría quedado algo
de él. Sí, sin duda habían quedado los huesos y quizás unos mechones de cabello. Y los
huesos... ¿en qué se convierten? ¿Cuánto tiempo se precisa, decenios o sólo años, para que
también ellos pierdan su forma y se vuelvan tierra? Ah, hoy, mientras contemplaba con
compasión a los peces y con repugnancia a la gente del mercado, el corazón lleno de
angustiada melancolía y de acerba hostilidad contra todo el mundo y contra sí mismo, tuvo
que pensar en Víctor. ¿Habríanlo acaso encontrado y sepultado? Y en tal caso, ¿se le habría
ya desprendido toda la carne de los huesos, estaría ya todo podrido, se lo habrían comido
ya todo los gusanos? ¿Quedarían aún pelos en su cráneo y algo de las cejas sobre las
cuencas de los ojos? Y de la vida de Víctor, tan llena de aventuras e historias y de aquel
fantástico juego de bromas y chistes maravillosos, ¿qué había quedado? Aparte de los pocos
vagos recuerdos que de él guardaba su asesino, ¿seguía aún viviendo algo de aquella
existencia humana, que no había sido, por cierto, de las más vulgares y corrientes? ¿Habría
todavía un Víctor en los sueños de las mujeres que en otro tiempo había amado? ¡Ah, todo
se había desvanecido y disgregado! Y lo propio le sucedía a todos y a todo, florecía
rápidamente y rápidamente se secaba y desaparecía, y luego caía encima la nieve. ¡Cómo
florecía todo dentro de su alma cuando, años atrás, había llegado a aquella ciudad, ávido de
arte, lleno de medrosa y profunda veneración hacia el maestro Nicolao! ¿Qué quedaba de
todo aquello? Nada, no más que lo que quedaba del alto cuerpo de hampón del pobre
Víctor. Si alguien le hubiese dicho entonces que llegaría un día en que el maestro Nicolao le
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