Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
Goldmundo sonreía contento y un tanto confundido. Con la voz apagada y tranquila que
tenía en sus momentos de lucidez, dijo:
—Después que me libraste de la horca y emprendimos la marcha hacia aquí, te pregunté
por mi caballo Careto y supiste darme noticia de él. Entonces vi que tú, que apenas si sabes
diferenciar los caballos, te habías preocupado del mío. Comprendí que lo habías hecho por
mí y eso me llenó de alegría. Ahora veo que no me engañaba y que, en efecto, me has
amado. También yo te amé siempre, Narciso; la mitad de mi vida ha sido un esfuerzo por
ganarte. Sabía que también tú me tenías cariño pero nunca hubiese creído que tú, hombre
orgulloso, llegaras un día a decírmelo. Ahora me lo has dicho, en un momento que ninguna
otra cosa tengo, en que la vida errante y la libertad, el mundo y las mujeres me han
abandonado. Lo recibo infinitamente reconocido.
La efigie de Lidia-María, que se alzaba en la pieza, miraba la escena.
—¿Piensas siempre en la muerte? —preguntó Narciso.
—Sí, pienso en ella y en lo que ha sido mi vida. Cuando mozuelo, cuando era aún tu
discípulo, ansiaba llegar a convertirme en un hombre tan cultivado y erudito como tú. Pero
tú me revelaste que no era ese mi camino. Y entonces me eché del otro lado de la vida, del
de los sentidos, y las mujeres me ayudaron a descubrir allí mi deleite, porque son muy
complacientes y anhelosas. No quisiera, sin embargo, hablar de ellas con desprecio, ni
tampoco de la sensualidad, pues muchas veces me hicieron sentirme felíz. Y también he
tenido la fortuna de experimentar que la sensualidad puede ser elevada y sublimada. Y de
aquí nace el arte. Mas ahora ambas llamas se han apagado. Ya no puedo gozar de la dicha
animalesca de la carnalidad... ni podría gozarla aunque las mujeres continuaran
persiguiéndome. Y en cuanto a crear obras de arte, tampoco siento ya tal deseo, ya he
hecho bastantes figuras, no es cuestión de número. Por eso, ha llegado para mí el momento
de morir. Estoy pronto para ello y además siento curiosidad.
—¿Por qué curiosidad? —preguntó Narciso.
—Sí, aunque parezca un poco necio, siento curiosidad. No por el más allá que no me
preocupa y en el que, para decirlo con toda franqueza, no creo. No existe ningún más allá.
El árbol seco está definitivamente muerto, el pájaro aterido jamás vuelve a la vida; y lo
mismo le acontece al hombre en cuanto fenece. Cuando se ha ido, pueden seguir pensando
en él por algún tiempo todavía, pero tampoco esto dura mucho. No, siento curiosidad por la
muerte únicamente porque sigo creyendo o soñando que me hallo en camino hacia mi
madre. Tengo la esperanza de que la muerte será una inmensa dicha, una dicha tan grande
como el primer abrazo amoroso. No puedo apartar de mí el pen-
samiento de que, en lugar de la muerte con su guadaña, será mi madre la que me llevará
de nuevo hacia sí, reintegrándome al no ser y a la inocencia.
En una de las últimas visitas, tras varios días en que el amigo permaneció en silencio,
Narciso volvió a encontrarlo despabilado y hablador.
—El padre Antonio dice que debes tener grandes dolores. ¿Cómo te arreglas para
soportarlos con tanta serenidad? Llego a creer que ahora has encontrado la paz.
—¿Te refieres a la paz con Dios? No, esa paz no la he encontrado. No quiero paz con Él. Ha
hecho mal el mundo, no merece nuestras alabanzas, aparte de que a él poco ha de dársele
de que yo lo ensalce o no. Ha hecho mal el mundo. En cambio sí hice las paces con los
dolores de mi pecho. Antaño, no podía soportar los dolores, y aunque, en ocasiones, creía
que la muerte me resultaría llevadera, era un error. Cuando la cosa se puso seria, aquella
noche que pasé en la cárcel del conde Enrique, claramente se vio: sencillamente, no podía
morir, era aún demasiado fuerte e indómito, hubiesen tenido que matar por segunda vez
cada uno de mis miembros. Ahora, en cambio, es distinto.
El hablar lo fatigaba y su voz se hizo más débil. Narciso le rogó que evitara todo esfuerzo.
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