Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
demanda estaba más que justificada. En la mirada ausente de Goldmundo advenía aquel
ensimismamiento y aquella inmovilidad que ahora bien conocía, aquella inclinación a lo
espantoso, aquella terrible curiosidad. Mas no consiguió retener a su amigo. Y Goldmundo
se encaminó solo a la ciudad.
Traspuso la puerta desguarnecida, y al tiempo que oía resonar sus propios pasos sobre el
empedrado, surgían en su memoria muchas villas y muchas puertas de murallas por las
que, como ahora, había marchado, y recordó que, en aquellas ocasiones, lo habían recibido
gritos infantiles, juegos de mozalbetes, riñas de mujeres, el batir del martillo del herrero
sobre el yunque sonoro, el estrépito de los carruajes y otros muchos sonidos, ruidos leves o
recios cuya confusión, entretejida como una red, pregonaba la multiplicidad de los trabajos,
las alegrías, los negocios y la vida social del hombre. En cambio aquí, en esta puerta vacía y
en estas calles desiertas, no se percibía ningún sonido, ninguna risa, ningún grito; todo se
hallaba paralizado en silencio de muerte, en medio del cual la parlera melodía de una fuente
sonaba demasiado alta y casi estruendosa. En una ventana abierta vio a un panadero
rodeado de hogazas y bollos; señaló hacia uno de los bollos, y el panadero se lo alargó con
precaución en la pala, esperó a que pusiera en ella el dinero y luego cerró su ventanilla
enfurruñado aunque sin alboroto cuando vio que el forastero daba un bocado al bollo y se
largaba sin pagar. Ante las ventanas de una hermosa casa aparecían sendas filas de
macetas en las que un tiempo habían lucido flores; ahora colgaban hojas secas de los
cacharros vacíos. De otra casa salían sollozos y lastimeras voces infantiles. Pero en la calle
inmediata, en una alta ventana estaba una linda muchacha peinándose. Se paró a
contemplarla y ella, al reparar en su mirada, dirigió los ojos hacia abajo; lo miró
sonrojándose; y al sonreírle él amablemente una sonrisa pasó también, lenta y débil, por su
rostro ruborizado.
—¿Terminará pronto el peinado? —le gritó. Ella, sonriendo, sacó el claro rostro fuera de la
cueva de la ventana—. ¿Aún no estás enferma? —le preguntó luego—. La joven movió
negativamente la cabeza.— En ese caso —agregó— abandona conmigo esta ciudad de
muertos. Iremos a los bosques y lo pasaremos muy bien.
Los ojos de ella cobraron una expresión interrogante.
—No lo pienses tanto, te lo digo en serio —profirió Goldmundo—. ¿Vives con tus padres o
sirves en casa extraña?... Ah, con extraños. Entonces, ven, chiquilla; deja que los viejos se
mueran, somos jóvenes y sanos, y tenemos derecho a un poco de solaz. Ven, trigueñita, te
lo digo de veras.
Ella lo miraba inquiridora, irresoluta, asombrada. Y él se alejó lentamente, vagó sin rumbo
por una calle vacía y por otra más, y retornó con pausado andar. La muchacha seguía en la
ventana, apoyada en el alféizar, y se alegró de que volviera. Hízole una seña con la mano;
el joven, lentamente, se alejaba; salió sin demora en pos de él y logró darle alcance antes
de llegar a la puerta de la ciudad; llevaba un pequeño lío en la mano y un pañuelo rojo
atado a la cabeza.
—¿Cómo te llamas? —le preguntó Goldmundo.
—Lena. Me voy contigo. ¡Si supieras lo horrible que es esto! Todos se mueren. Huyamos,
huyamos.
Cerca de la puerta hallábase Roberto agachado en el suelo y de muy mal humor. Al ver
llegar a su camarada, se enderezó de golpe; y cuando vio a la joven sus ojos se dilataron
bruscamente. Esta vez no se plegó en seguida; se quejó y protestó. El sacar a una persona
de aquel maldito pozo de pestilencia, y querer obligarle a él a sufrir su compañía, era más
que un desatino, era tentar a Dios; se negaba en redondo, tomaría el portante, su paciencia
había llegado al límite.
Goldmundo lo dejó quejarse y renegar hasta que se calmó.
—Bueno —le dijo entonces—. Ya nos has dado bastante la murga. Ahora te vendrás con
nosotros y te alegrarás de tener tan grata compañía. Se llama Lena. Y ahora voy a
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