Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
intemperie. Con gran asombro halló la puerta abierta. Se deslizó calladamente en el interior
y cerró tras de sí la puerta. Para ir a su aposento tenía que pasar por la cocina. En ésta
había luz. Sentada a la mesa de la cocina, junto a una lamparilla de aceite, estaba María.
Acababa de adormilarse después de dos o tres horas de espera. Al entrar él, se sobresaltó y
se puso súbitamente de pie.
—Ah, María —dijo él—, ¿aún no te has acostado?
—No —repuso la joven—. De lo contrario, hubieses encontrado la puerta cerrada.
—Lamento que hayas esperado. Es ya muy tarde. No te enfades conmigo.
—No estoy enfadada, Goldmundo. Estoy únicamente un poco triste.
—No debes estar triste. ¿Por qué?
—¡Ah, Goldmundo, quién me diera ser sana y hermosa y robusta! Entonces no tendrías tú
que ir de noche a casas extrañas y amar a otras mujeres. Entonces te quedarías también
alguna vez conmigo y me darías algún cariño.
En su dulce voz no sonaba la menor esperanza, y tampoco acrimonia, sólo tristeza. Él
estaba desconcertado, le daba pena la muchacha, no sabía qué decir. Le cogió suavemente
la cabeza y le acarició el pelo; ella no se movía, sintiendo estremecida el contacto de su
mano; lloró un poco, luego se dominó y profirió, avergonzada: —Vete a la cama,
Goldmundo. He dicho muchas tonterías, estaba medio dormida. Buenas noches.
CAPÍTULO XVI
Goldmundo pasó en las colinas un día lleno de dichosa impaciencia. De tener un caballo,
hubiese ido al convento a visitar a la hermosa Virgen del maestro; sentía el afán de verla de
nuevo y, además, le parecía haber soñado por la noche con el maestro Nicolao. En fin, otra
vez sería. Aunque aquel venturoso idilio con Inés durara poco y condujera a la perdición,
hoy por hoy florecía, y él no podía renunciar al menor de sus goces. No quería ver a nadie ni
que le distrajeran; quería pasar al aire libre aquel plácido día de otoño, bajo los árboles y
las nubes. A María le dijo que tenía el propósito de hacer una excursión por el campo y que
retornaría tarde, que le diera un buen trozo de pan y que no se quedara esperándolo por la
noche. Ella no respondió nada, le llenó el bolsillo de pan y manzanas, le cepilló el viejo sayo,
cuyos rasgones le había zurcido ya el primer día, y lo dejó partir.
Marchó a lo largo del río y luego subió a los desnudos collados de viñedos, por empinados
caminos de escaleras, se internó en el bosque alto y siguió ascendiendo hasta llegar a la
última cumbre. En esta parte, el sol lucía tibio a través del pelado ramaje de los árboles; al
acercarse, los mirlos se refugiaban en la maleza y se quedaban mirándolo, tímidamente
encogidos, con sus ojos blanquinegros; y allá abajo, a lo lejos, corría el río formando un
arco azul y estaba la ciudad, chiquita como un juguete, de la que no llegaba más sonido que
los toques de oración. Aquí arriba había pequeños montecillos y muros cubiertos de hierba,
de los viejos tiempos paganos, quizá fortificaciones, quizá tumbas. Se sentó en uno de estos
montecillos, sobre la seca y crujiente hierba del otoño; desde este punto se abarcaba con la
vista todo el dilatado valle, y, más allá del río, las colinas y las montañas, cadena tras
cadena, hasta el lugar en que los montes y el cielo se unían en un acorde azulado y no era
ya posible diferenciarlos. Toda aquella vasta tierra, y mucho más de lo que los ojos podían
ver, habían recorrido sus pies; todas aquellas comarcas, que ahora eran lejanía y recuerdo,
fueron un tiempo cercanía y presente. En esos bosques había dormido cien veces, había
comido bayas, había padecido hambre y frío; por esas lomas y llanuras había errado, se
había sentido alegre y triste, ligero y cansado. Por aquellas lejanías, allende lo visible,
Página 113 de 145