Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
haberse dejado liquidar, ¡el muy majadero, el necio fanfarrón!
Luego sus pensamientos y palabras cambiaron de objeto. Ahora veía ante sí a Julia, la linda
y pequeña Julia, tal como aparecía la noche que la había dejado; dirigíale incontables
palabras de cariño, procuraba seducirla con desvariadas, indecentes ternezas para que
viniera a su lado, para que dejase caer su camisilla, para que fuera con él al cielo, poco
antes de morir, un instantillo antes del miserable reventar. Hablaba, implorante y
provocante con sus altos y pequeños pechos, con sus piernas, con el blondo y crespo pelo
de sus axilas.
Y de nuevo, mientras trotaba a través de los brezos con piernas torpes, tropezadoras, loco
de dolor, encendido en ansia de vivir, comenzó a hablar por lo bajo; ahora era con Narciso
con quien hablaba, a quien comunicaba sus nuevas ideas, sabidurías y bromas.
—¿Tienes miedo, Narciso —le dijo—, te horripilas, has advertido algo? Sí, mi estimadísimo
amigo, el mundo está lleno de muerte, lleno de muerte; sobre cada vallado aparece sentada
la pálida dama, escondida detrás de cada árbol, y de nada vale que edifiquéis muros y
dormitorios y capillas e iglesias, porque atisba por la ventana, y se ríe, y os conoce a todos,
y en medio de la noche la oís reírse ante vuestras ventanas y pronunciar vuestros nombres.
¡Seguid cantando vuestros salmos y encendiendo hermosos cirios en los altares y rezando
vuestras vísperas y maitines y coleccionando plantas en el laboratorio y libros en la
biblioteca! ¿Ayunas, amigo? ¿Te privas del sueño? Ella ha de ayudarte, la amiga segadora,
te despojará de todo, te dejará los huesos mondos. Corre, querido, corre veloz, que por el
campo va la atolondrada, corre y cuida de mantener juntos los huesos porque quieren irse
cada cual por su lado, no conseguiremos retenerlos. ¡Ah nuestros pobres huesos, ah nuestro
pobre gaznate, nuestro pobre estómago, ah nuestra pobre miaja de cerebro metido dentro
del cráneo! Todo se irá, todo se irá al diablo, y en el árbol aguardan los cuervos, los negros
frailucos.
Tiempo hacía que el errabundo no sabía ya hacia dónde corría, dónde estaba, qué decía, si
estaba tendido o de pie. Derribábase sobre la maleza, tropezaba en los árboles, agarraba,
cayendo, nieve y espinas. Pero el impulso que le animaba era muy fuerte, jamás dejaba de
empujarle, jamás cesaba de acicatear al enceguecido fugitivo. La última vez que se
desplomó y quedó tumbado en tierra fue en la misma aldehuela en que, días atrás, había
encontrado al escolar tunante y en donde, por la noche, había asistido a un parto
sosteniendo una tea. Permaneció tendido y los vecinos acudieron y lo rodearon y se
pusieron a charlar, y luego ya no oyó nada más. La mujer de cuyo amor había entonces
gozado lo reconoció y se asustó del aspecto que traía; y llena de compasión, y sin hacer
caso de las reprensiones de su marido, llevó a rastras al medio muerto joven al establo.
Al cabo de no muy largo rato, Goldmundo volvía a estar de pie y en condiciones de caminar.
El calor del establo, el sueño y la leche de cabra que la mujer le dio a beber le hicieron
volver en sí y recobrar las fuerzas; mas todo lo que últimamente viviera había retrocedido,
como si desde entonces hubiese transcurrido mucho tiempo. La caminata con Víctor, la fría
y medrosa noche en el bosque bajo aquellos abetos, la terrible lucha en la yacija, el terrible
morir del camarada, los días y las noches de frío, hambre y vagar desorientado, todo ello
era ya cosa pretérita, casi lo había olvidado; sin embargo, no estaba olvidado, únicamente
había pasado, se había alejado. Algo imposible de expresar quedaba atrás, algo terrible y, a
la vez, precioso, algo abismado y, con todo, inolvidable, una experiencia, un sabor en la
lengua, un como anillo de árbol en torno al corazón. En un período apenas de dos años
había conocido hasta el fondo el placer y los dolores de la vida errante: la soledad, la
libertad, el espiar los rumores del bosque y los animales, el amor pasajero, infiel, la áspera,
mortal miseria. Había sido huésped de los campos estivales durante días, durante días y
semanas de los bosques, durante días de la nieve, y de la angustia y cercanía de la muerte,
y lo más fuerte, lo más extraordinario de todo había sido el defenderse de la muerte, el
saberse pequeño y mísero y amenazado y, sin embargo, sentir en sí, en la última,
desesperada lucha contra la muerte, aquel hermoso y terrible brío y obstinación de vivir. Y
eso resonaba aún, permanecía grabado en el corazón, al igual que los gestos y expresiones
de la carnalidad, tan semejantes a los de las parturientas y moribundos. ¡Cuan recientes
Página 66 de 145