Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
goces de los sentidos y pagarlos con dolores.
En todo caso, Goldmundo le había mostrado que un hombre llamado a un alto destino podía
sumergirse hondamente en la confusión sangrienta y ebria de la vida y emporcarse de polvo
y sangre sin trocarse por eso en un ser menguado y vil, sin matar en sí lo divino; que podía
vagar entre espesas tinieblas sin que en el santuario de su alma se apagase la luz divina y
la fuerza creadora. Narciso había mirado penetrantemente en la borrascosa vida de su
amigo y ni su amor ni su estimación hacia él se habían debilitado. Ah, no; y desde que
había visto surgir de las manchadas manos de Goldmundo aquellas figuras
maravillosamente animadas de una vida serena, transfiguradas por una forma y un orden
interiores, aquellos rostros entrañables, llenos de luz de alma, aquellas candidas plantas y
flores, aquellas manos implorantes o ungidas de gracia, todas aquellas expresiones
resueltas y suaves, altivas o santas, desde entonces supo con entera seguridad que aquel
versátil corazón de artista y seductor estaba lleno de luz y de gracia divina.
No le había costado trabajo aparecer en las conversaciones como superior a él y
contraponer a su pasión la propia disciplina y orden de las ideas. Pero ¿no valía más cada
una de aquellas pequeñas expresiones de las figuras labradas por Goldmundo, cada ojo,
cada boca, cada ramita y cada pliegue del vestido, no eran más reales, más vivos, más
originales que todo lo que un pensador pudiera hacer? Aquel artista, cuyo corazón estaba
lleno de pugnas y de infortunio, ¿no había creado para incontables hombres, presentes y
venideros, símbolos de su infortunio y de su esfuerzo, imágenes hacia las que se vuelven
devotos y reverentes la angustia y el anhelo de innumerables individuos y en los que cabía
encontrar consuelo, seguridad y corroboración?
Sonriente y triste, Narciso recordaba las ocasiones en que desde la temprana juventud
había orientado y enseñado a su amigo. Éste recibía entonces con agradecimiento sus
indicaciones, siempre aceptaba su superioridad y dirección. Y, más adelante, ahora, había
venido a ofrecer, calladamente, las obras nacidas de las tormentas y dolores de su vida
baqueteada: nada de palabras ni de teorías ni de explicaciones ni de advertencias sino de
vida auténtica, sublimada. ¡Qué pobre era él al lado de esto, con todo su saber, su disciplina
monástica, su dialéctica!
En torno a estas cuestiones giraban sus pensamientos. Así como, muchos años atrás, había
intervenido en la juventud de Goldmundo para sacudirlo y prevenirlo y había situado su vida
en un nuevo ambiente, así el amigo, desde su regreso, lo había llenado de desazón, le había
sacudido el alma, lo había obligado a dudar y a examinarse a sí mismo. Era su igual; nada
le había dado que no hubiese recobrado con creces.
La ausencia del amigo le deparó vagar para la reflexión. Pasaron las semanas; mucho hacía
ya que había florecido el castaño, que el follaje de las hayas de un verde claro lechoso se
había tornado oscuro, espeso y duro, que las cigüeñas habían empollado en la torre del
portón y que tenían crías y que les habían enseñado a volar. Cuanto más tardaba en
retornar Goldmundo tanto más claro veía Narciso lo que había sido para él.
Tenía en la casa a algunos padres de muchas letras, uno versado en Platón, otro excelente
gramático y uno o dos sutiles teólogos. Entre los monjes, había algunas almas leales y
rectas que tomaban la vida en serio. Pero no tenía ninguno que fuese su igual, con el que
pudiese compararse en serio. Esto, irreemplazable, sólo se lo había proporcionado
Goldmundo. Y el verse otra vez privado de él le resultaba penoso. Lleno de añoranza,
pensaba en el ausente.
Iba con frecuencia al taller y estimulaba a Erico, que seguía trabajando en el altar y que
ansiaba el retorno de su maestro. Alguna vez entraba en el aposento de Goldmundo, donde
encontraba la imagen de María; levantaba cuidadosamente el paño que la tapaba y se
quedaba contemplándola un rato. Nada sabía sobre su origen, porque su amigo jamás le
había referido la historia de Lidia. Mas él todo lo sentía, se daba cuenta de que aquella
figura de muchacha había vivido largo tiempo en el corazón del artista. Quizá la había
seducido, quizá la había engañado y abandonado. Pero la había llevado consigo y guardado
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