Narciso Y Goldmundo - AMPA Severí Torres

Hermann Hesse Narciso Y Goldmundo
sabiduría, hermosura y sentido, no valían ni la mitad de lo que aquella ordenación en espiral
de las menudas hojillas subiendo por el tallo. ¡Qué placer, qué dicha, qué tarea
encantadora, noble, trascendental sería para un hombre el crear una de estas flores. Pero
nadie era capaz de tal empeño, ni héroe ni emperador, ni papa ni santo.
Cuando el sol estaba ya bajo, emprendió la marcha en busca del paraje que la campesina le
había indicado. Y allí esperó. Era hermoso esperar así sabiendo que una mujer venía de
camino trayendo consigo amor acendrado.
Llegó ella con un pañuelo de lino anudado por las puntas en el que venía envuelto un gran
pedazo de pan y una tajada de tocino. Luego de desatar el envoltorio, colocó su contenido
delante del joven.
—Para ti —dijo—. ¡Come!
—Después —profirió él—; no tengo hambre de pan sino de ti. ¡Muéstrame las cosas bellas
que me has traído!
Muchas cosas bellas le había traído en efecto: fuertes labios sedientos, fuertes dientes
fulgurantes, fuertes brazos bermejos del sol; pero bajo el cuello, y más adentro, era blanca
y tierna. Dijo pocas palabras, pero en lo hondo de la garganta cantaba un son dulce y
cautivador; y al percibir el contacto de las manos del joven, manos delicadas, cariñosas,
sensitivas, como jamás había gustado, su piel se estremeció y de su garganta empezó a
salir un manso murmullo como el ronronear de una gata. Conocía pocos juegos amorosos,
menos que Elisa, pero tenía una fuerza prodigiosa y apretaba como si quisiese quebrarle el
cogote a su amante. Su amor era infantil e impetuoso, sencillo y, pese a su brío, pudoroso;
Goldmundo fue muy feliz con ella.
Luego la mujer se marchó, suspirando; lo abandonaba con pena, no podía demorarse más.
Goldmundo se quedó solo, dichoso y también triste. Hasta más tarde no se acordó del pan y
del tocino, y comió sin compañía; era ya noche cerrada.
CAPITULO VIII
Llevaba ya Goldmundo una temporada, de errabundeo, raramente pasando dos noches en
el mismo lugar, solicitado y deleitado por las mujeres, tostado del sol, enflaquecido por las
caminatas y el exiguo yantar. Muchas mujeres se habían despedido de él en las madrugadas
y se habían ido, a menudo con lágrimas, y muchas veces había pensado: "¿Por qué ninguna
se queda conmigo? ¿Por qué, si me aman y, por una noche de amor, han quebrantado la
lealtad conyugal... por qué retornan todas en seguida junto a sus maridos de quienes, los
más de los casos, deben temer verse vapuleadas?" Ninguna le había pedido en serio
permanecer a su lado, ni una sola le había jamás pedido que la llevara con él ni estaba
dispuesta a compartir con él, por amor, las alegrías y trabajos de la vida errante. Es verdad
que a ninguna había invitado ni le había insinuado tal idea; si interrogaba a su corazón,
advertía que la libertad le era muy cara y no recordaba que la añoranza que había sentido
por alguna de sus amantes no se desvaneciera y olvidara en los brazos de la síguiente. Mas,
con todo eso, resultábale inexplicable y un poco triste que el amor, el de las mujeres como
las suyas, pareciera siempre tan perecedero, que apenas se inflamaba quedara ya ahito.
¿Era cierto? ¿Era así siempre y en todas partes? ¿O se trataba de algo peculiar de él; era,
acaso, tal su condición que las mujeres lo deseaban y encontraban hermoso pero no querían
con él otro género de compañía que aquella breve y muda sobre el heno o el musgo?
¿Debíase eso a su errabundo vivir y a que las personas sedentarias sentían aversión hacia la
vida de los vagabundos? ¿O dependía exclusivamente de él, de su persona, el que las
mujeres lo anhelaran como a un lindo muñeco y lo estrecharan en sus brazos para luego
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