tome 3 (n°7-9) - Université Libre de Bruxelles

456 DELPHINE FOUSSERET
quille avec ce perpétuel souci d'interroger les choses,
les gens et les bêtes ?
— Mais si, minauda Delphine, car depuis quelque
temps tous ne cessent de m'annoncer du bonheur.
Jeanne Chambois marchait non loin d'eux, s'eftorçant
de souffler d'une seule haleine les houppes en
boules grises qui couronnaient les petites hampes
fragiles des chicorées.
Henriette et Louis venaient les derniers. Ils ne
s'étaient pas quittés. Le jeune homme s'était formellement
promis de ne pas rentrer sans avoir exprimé
ses sentiments à Henriette, sans lui avoir demandé un
mot d'espoir. Ils se laissèrent peu à peu devancer par
les autres.
A mi-côte ils rencontrèrent La Garnache, le vieux
chevrier. Assis au bord du sentier, sur l'herbe
menue, il surveillait ses bêtes que chaque jour il
menait paître au pré banal. Il en avait bien soixante
ou soixante-dix, toutes celles du village. Tranquillement
elles broutent ; le vieux les regarde et ne bouge
pas. Peut-être pense-t-il ? Mais à quoi ?
C'est un vieux Belge qui sait à peine son âge : il
évoque les agresti de Virgile. Pas de houlette en sa
main pourtant ; mais un long fouet de cuir en tient
lieu, lanière peu rassurante, toute bouclée de nœuds
rudes. Près du pâtre, rare vestige de lointaines traditions,
se gonfle une lourde cornemuse en peau de
bouc. A côté de l'instrument primitif sont étendus
dans l'herbe un gros chien noir qui dort d'un œil et
veille de l'autre et un bouc, noir aussi. Pendant le
long chômage d'hiver, ces bêtes constituent son seul
bien ; à l'une il doit le peu d'argent dont il vit. La
Garnache est drapé dans une ample cape de vieux
drap que délaissa peut-être quelque cocher de nos
nacres ; on ne voit de lui que sa tête, une tête douce