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»Wenn es eine Hoffnung gibt«, hatte er in sein Tagebuch
geschrieben, »so liegt sie bei den Proles.« Diese Worte
wollten ihm nicht aus dem Sinn, sie waren wie die Feststellung
einer geheimnisvollen Wahrheit und zugleich einer
offensichtlichen Absurdität. Er befand sich irgendwo in
dem unübersichtlichen, schmutzfarbenen Elendsviertel
nordöstlich der früheren St.-Pancras-Station und schritt
eine kopfsteingepflasterte Straße mit kleinen zweistöckigen
Häusern entlang, deren windschiefe Türen auf gleicher
Höhe mit dem Straßenpflaster lagen und irgendwie sehr
überzeugend an Rattenlöcher erinnerten. Da und dort
zwischen den Pflastersteinen standen dreckige Wasserpfützen.
Aus den dunklen Hauseingängen und den nach
beiden Seiten abzweigenden Gäßchen flutete ein erstaunliches
Gewimmel von Menschen her und wieder zurück
– üppig aufgeblühte Mädchen mit dick bemalten Lippen,
junge Burschen, die ihnen nachstellten, und aufgedunsene,
schwerfällige Weiber, die einem vor Augen führten, wie
eben diese Mädchen in zehn Jahren aussehen würden;
außerdem alte zusammengekrümmte Geschöpfe, die
mit auswärts gerichteten Füßen dahinschlurften, und
verwahrloste barfüßige Kinder, die in den Pfützen spielten
und bald darauf, auf die wütenden Schreie ihrer Mütter
hin, auseinander stoben. Etwa ein Viertel der Fenster in
der Straße war zerbrochen und mit Brettern verschlagen.
Die meisten Menschen schenkten Winston keine Aufmerksamkeit;
ein paar musterten ihn mit vorsichtiger
Neugier. Von zwei koloßartigen Weibern, die ihre ziegelroten
Unterarme über der Schürze verschränkt hielten
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