George Orwell - 1984.pdf

meladebrot, ging Julia im Zimmer umher, betrachtete
gleichgültig das Büchergestell, zeigte ihm, wie man den
Klapptisch am besten reparieren könnte, ließ sich in
den abgenutzten Lehnstuhl fallen, um zu sehen, ob er
bequem war, und untersuchte mit einem nachsichtigen
Lächeln die komische zwölfziffrige Uhr. Sie brachte den
gläsernen Briefbeschwerer herüber ans Bett, um ihn bei
besserem Licht betrachten zu können. Er nahm ihn ihr
aus der Hand, wie immer fasziniert von der gedämpften,
regenwasserartigen Beschaffenheit des Glases.
»Wozu ist das deiner Ansicht nach?« fragte Julia.
»Ich glaube, es hat kein ›Wozu‹ – ich meine, ich glaube
nicht, daß es jemals einem Zweck gedient hat. Das mag ich
so gerne daran. Es ist ein Stückchen Geschichte, das sie zu
verfälschen vergessen haben. Es ist, wenn man sie zu lesen
versteht, eine Botschaft aus der Zeit vor hundert Jahren.«
»Und dieses Bild dort drüben« – sie deutete mit dem
Kopf nach dem Stich an der gegenüberliegenden Wand –,
»ist das auch hundert Jahre alt?«
»Noch mehr. Zweihundert würde ich sagen. Man weiß
es nicht. Man kann heutzutage unmöglich das Alter irgendeiner
Sache festhalten.«
Sie ging hinüber, um es näher zu betrachten. »Da hat
das Biest seine Nase herausgestreckt«, sagte sie dabei und
versetzte gerade unter dem Bild der Holzleiste einen Tritt.
»Was ist das für ein Gebäude? Ich habe es schon irgendwo
gesehen.«
»Eine Kirche – jedenfalls war es früher eine. St. Clement’s
Dane hieß sie.« Die Verszeile, die Mr. Charrington ihn
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