George Orwell - 1984.pdf

Die Wohnung der Parsons war größer als die von
Winston und auf eine andere Art schäbig. Alles sah hier
abgestoßen und niedergetrampelt aus, so als seien die
Räume eben von einem großen wilden Tier heimgesucht
worden. Sportgeräte – Hockeyschläger, Boxhandschuhe,
ein aus den Nähten geplatzter Fußball, eine verschwitzte,
umgekrempelte Turnhose – lagen sämtlich über den Fußboden
verstreut, und auf dem Tisch war ein Durcheinander
von schmutzigem Geschirr und eselsohrigen Schulbüchern.
An den Wänden hingen knallrote Wimpel der Jugendliga
und der sogenannten Späher, nebst einem Plakat vom
Großen Bruder in Großformat. Auch hier schwebte der
übliche Kohlgeruch, der dem ganzen Haus anhaftete, in
der Luft, aber er war von einem schärferen Schweißdunst
geschwängert, nach dem Schweiß eines – wie man vom
ersten Schnuppern an wußte, wenn man auch schwer
den Grund dafür hätte sagen können – im Augenblick
abwesenden Menschen. In einem ändern Zimmer versuchte
jemand im Takt der Militärmusik, die noch immer aus
dem Televisor dröhnte, auf einem Kamm mit darüber
gespanntem Toilettenpapier zu blasen.
»Es sind die Kinder«, sagte Frau Parsons mit einem
halb furchtsamen Blick auf die Tür. »Sie sind heute nicht
aus dem Haus gekommen. Und natürlich –«
Sie hatte eine Angewohnheit, ihre Sätze mittendrin
abzubrechen. Der Küchenausguß war fast bis zum Rand
voll mit schmutzig-grünlichem Wasser, das schlimmer
als alles andere nach Kohl stank. Winston kniete nieder
und untersuchte das gebogene Verbindungsstück des
35