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Das Gestrüpp lichtete sich, und eine Minute später
kam er an den schmalen Weg, von dem sie gesprochen
hatte; es war im Grunde nur eine Fährte, die das Vieh
zwischen den Sträuchern ausgetreten hatte. Er besaß keine
Uhr, aber es konnte noch nicht fünfzehn Uhr sein. Die
Glockenblumen standen so dicht, daß man nicht vermeiden
konnte, darauf zu treten. Er kniete nieder und begann
ein paar zu pflücken, teils um sich die Zeit zu vertreiben,
teils aus der undeutlichen Vorstellung heraus, daß es ganz
nett wäre, dem Mädchen zur Begrüßung ein paar Blumen
anbieten zu können.
Er hatte schon einen großen Strauß zusammengebracht
und sog den zarten süßlichen Duft ein, als ihn
ein Geräusch in seinem Rücken erstarren ließ: das unverkennbare
Knacken von Zweigen unter dem Gewicht einer
Schuhsohle. Er pflückte weiter seine Glockenblumen. Es
war das Klügste, was er tun konnte. Vielleicht war es das
Mädchen, vielleicht aber war er doch verfolgt worden.
Sich umzublicken war ein Beweis schlechten Gewissens.
Er pflückte Blume auf Blume. Dann legte sich eine Hand
auf seine linke Schulter.
Er blickte auf. Es war das Mädchen. Sie schüttelte den
Kopf, offenbar zum Zeichen, daß er sich still verhalten solle,
dann teilte sie die Büsche und schlug rasch den schmalen
Pfad ein, der in den Wald hineinführte. Offensichtlich hatte
sie diesen Weg schon früher einmal begangen, denn sie
wich mit Kennerschaft den morastigen Stellen aus. Winston
ging hintendrein, noch immer seinen Blumenstrauß in der
Faust. Sein erstes Gefühl war das der Erleichterung, aber
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