George Orwell - 1984.pdf

O’Brien mit einer sanften, fast bedauernden Ironie. Er trat
beiseite, hinter ihm trat ein breitbrüstiger Wachmann mit
einem langen schwarzen Gummiknüppel in der Hand
hervor.
Ja, erkannte er jetzt, er hatte es immer gewußt. Aber
jetzt war keine Zeit, daran zu denken. Alles, wofür er
Augen hatte, war der Gummiknüppel in der Hand des
Wachsoldaten. Er konnte überallhin treffen: auf den
Scheitel, die Ohrspitze, den Oberarm, den Ellbogen –
Den Ellbogen! Er war, fast gelähmt, auf die Knie
gesunken, während er mit seiner anderen Hand den
getroffenen Ellbogen umklammerte. Alles war zu gelbem
Licht explodiert. Unfaßlich, einfach unfaßlich, daß ein
Schlag solchen Schmerz verursachen konnte! Es wurde
lichter, und er konnte die beiden anderen sehen, wie
sie auf ihn herabblickten. Der Wachmann lachte über
seine Verkrümmungen. Eine Frage jedenfalls war beantwortet.
Nie, aus keinem Grunde der Welt, konnte man
eine Vergrößerung des Schmerzes wünschen. Von dem
Schmerz konnte man nur eines hoffen: nämlich, daß
er aufhörte. Nichts auf der Welt war so schlimm wie
körperlicher Schmerz. Angesichts des Schmerzes gibt
es keine Helden … gibt es keine Helden … dachte er
wieder und immer wieder, während er sich auf dem
Boden wand und vergeblich seinen kraftlos herunterbaumelnden
Arm streichelte.
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