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Er hielt die Lampe hoch, um den ganzen Raum zu
beleuchten, und in dem warmen, gedämpften Licht sah
das Zimmer merkwürdig einladend aus. Durch Winstons
Kopf huschte der Gedanke, daß es vermutlich ganz leicht
sein würde, das Zimmer für ein paar Dollar in der Woche
zu mieten, wenn man nur die Gefahr auf sich zu nehmen
wagte. Es war ein toller, unmöglicher Einfall, den er gleich
darauf wieder fallen ließ; aber das Zimmer hatte in ihm so
etwas wie Heimweh, eine Art alter Erinnerung, geweckt.
Es kam ihm vor, als wüßte er genau, wie man sich fühlte,
wenn man in einem solchen Zimmer im Lehnstuhl neben
einem offenen Feuer saß, mit den Füßen gegen das Kamingitter
und einem Teekessel auf dem Kaminbord: ganz
allein, ganz sicher, ohne jemand, der einen beobachten,
ohne eine Stimme, die einen verfolgen konnte kein anderer
Laut als das Summen des Kessels und das freundliche
Ticken der Uhr.
»Und keinen Televisor«, murmelte er unwillkürlich.
»Oh«, sagte der alte Mann, »ich habe nie eins von diesen
Dingen besessen. Zu teuer. Ich habe offenbar auch nie ein
Bedürfnis danach verspürt. Dort drüben in der Ecke sehen
Sie ein hübsches Klapptischchen. Sie müßten allerdings
neue Scharniere anbringen lassen, wenn Sie es aufgeklappt
benützen wollen.«
In der anderen Ecke stand ein kleines Bücherregal, auf
das Winston bereits losgesteuert war. Es enthielt nichts
als Schund. Das Auskämmen und Vernichten der Bücher
war in den Proles-Vierteln mit der gleichen Gründlichkeit
wie in allen anderen besorgt worden. Es war höchst
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