George Orwell - 1984.pdf

Sie beugte sich vor und erbrach sich ausgiebig auf den
Fußboden.
»So ist’s besser«, sagte sie und lehnte sich mit geschlossenen
Augen zurück. »Nie es drunten lassen, sag’ ich immer.
Raus damit, solange es noch frisch im Magen ist.« Sie kam
wieder zu sich, drehte sich um, um nochmals einen Blick
auf Winston zu werfen, und schien sofort eine Vorliebe für
ihn zu fassen. Sie legte einen dicken Arm um seine Schulter
und zog ihn näher zu sich, wobei sie ihm Bierdunst und
den Geruch von Erbrochenem ins Gesicht atmete.
»Wie heißt du, Schatz?« sagte sie.
»Smith«, antwortete Winston.
»Smith?« sagte die Frau. »Das is’ komisch. Ich heiße
auch Smith. Denk mal«, fügte sie sentimental hinzu, »ich
könnte deine Mutter sein.«
Ja, dachte Winston, sie könnte seine Mutter sein. Sie
war ungefähr im gleichen Alter und von entsprechender
Körpergröße, und es war wahrscheinlich, daß sich die
Menschen nach zwanzig Jahren in einem Zwangsarbeitslager
einigermaßen veränderten.
Sonst hatte niemand mit ihm gesprochen. In erstaunlichem
Maße ignorierten die gewöhnlichen Verbrecher
die Partei-Häftlinge. »Die Politischen« nannten sie sie mit
einer Art uninteressierter Verachtung. Die Partei-Häftlinge
schienen Angst zu haben, mit jemand zu sprechen,
und vor allem, miteinander zu sprechen. Nur einmal,
als zwei Parteiangehörige, beides Frauen, auf der Bank
eng aneinandergepreßt wurden, hörte er zufällig in dem
allgemeinen Stimmengewirr ein paar hastig geflüsterte
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