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Sie hatte keinerlei Erinnerung an die Zeit vor den
sechziger Jahren; der einzige Mensch in ihrem Umkreis,
der häufig von der Zeit vor der Revolution gesprochen
hatte, war ein Großvater, der verschwunden war, als sie
acht Jahre alt wurde. In der Schule war sie Anführerin
der Hockey-Mannschaft gewesen und hatte zwei Jahre
hintereinander den Leichtathletikpreis gewonnen. Sie war
Truppführerin bei den Spähern und Hilfssekretärin bei
der Kinderliga gewesen, bevor sie in die Jugendliga gegen
Sexualität eintrat. Ihr Führungszeugnis war immer vorzüglich
gewesen. Sie war sogar dazu ausersehen worden
– und das war ein untrügliches Zeugnis für eine gute
Führung –, in der Unterabteilung der Literatur-Abteilung
zu arbeiten, die billige pornographische Erzeugnisse zum
Verkauf bei den Proles herstellte. Dort war sie ein Jahr
geblieben und hatte in Zellophan gewickelte Broschüren
mit Titeln wie »Liebe und Hiebe« oder »Eine Nacht in
einem Mädchenpensionat« produzieren helfen, die heimlich
von Jugendlichen aus dem Proletariat gekauft wurden,
armen Ahnungslosen, die damit etwas gesetzlich streng
Verbotenes und im geheimen Hergestelltes zu erstehen
glaubten.
»Was sind das für Bücher?« fragte Winston neugierig.
»Ach, wüster Schund. Sie sind eigentlich sehr langweilig.
Es gibt nur sechs mögliche Verwicklungen in der Handlung,
die immer nur ein bißchen abgeändert werden. Ich war
natürlich nur an den Kaleidoskopen beschäftigt. Nie bei
der Umschreibe-Gruppe. Ich bin nicht literarisch genug,
mein Lieber – nicht einmal dazu würde es reichen.«
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