George Orwell - 1984.pdf

Gegenwärtig konnte er seine Gedanken nie länger als ein
paar Augenblicke hintereinander auf einen Gegenstand
gerichtet halten. Er erhob sein Glas und leerte es auf einen
Zug. Wie immer, mußte er sich danach schütteln und einen
leichten Brechreiz überwinden. Das Zeug war greulich.
Das Sacharin und die Gewürznelken, die einem durch ihre
widerliche Art an sich schon widerstehen, konnten den
faden öligen Geschmack nicht vertuschen; am schlimmsten
von allem aber war, daß der Gin-Geruch, den er Tag und
Nacht nicht los wurde, in seiner Vorstellung unentwirrbar
vermischt war mit dem Geruch dieser –.
Er nannte sie nie bei Namen, sogar in Gedanken nicht,
und so weit wie möglich stellte er sie sich nie im Geiste
vor. Sie waren etwas, das ihm nur halbwegs zum Bewußtsein
kam, das dicht vor seinem Gesicht herumschwebte,
ein Geruch, den er in der Nase hatte. Als ihm der Gin
hochkam, stieß er zwischen purpurroten Lippen auf. Er
war beleibter geworden, seitdem sie ihn entlassen hatten,
und hatte wieder seine alte Farbe bekommen – wahrhaftig,
mehr als das. Seine Gesichtszüge hatten sich vergröbert,
die Haut von Nase und Backenknochen war derb rot,
sogar die Glatze war von einem zu dunklen Rosa. Ein
Kellner brachte, wiederum unaufgefordert, das Schachbrett
und die Tagesausgabe der Times, auf der Seite mit
der Schachaufgabe aufgeschlagen. Dann, als er sah, daß
Winstons Glas leer war, brachte er die Ginflasche und
füllte es. Es bedurfte keiner Bestellung. Man kannte seine
Gewohnheiten. Das Schachbrett wartete immer auf ihn,
sein Ecktisch war immer reserviert. Sogar wenn das Lokal
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