George Orwell - 1984.pdf

Sie ließ sich auf die Knie nieder, klappte die Tasche
auf und warf ein paar Schraubenschlüssel heraus, die
obenauf lagen. Darunter kam eine Anzahl säuberlich in
Papier gewickelter Päckchen zum Vorschein. Das erste
Päckchen, das sie Winston reichte, fühlte sich merkwürdig
und doch irgendwie bekannt an. Es war mit einer schweren,
feinkörnigen Masse angefüllt, die bei der Berührung
jedem Druck nachgab.
»Doch nicht etwa Zucker?« fragte er.
»Echter Zucker. Kein Sacharin, sondern Zucker. Und
hier ist ein Laib Brot – richtiges Weißbrot, nicht unser
elender Dreck – und ein Töpfchen Marmelade. Und da
ist eine Dose Milch – aber jetzt paß auf! Darauf bin ich
wirklich stolz. Ich mußte es in ein Stück Sackleinwand
einwickeln, weil –«
Aber sie brauchte ihm nicht zu sagen, warum sie es
eingewickelt hatte. Der Duft erfüllte bereits das Zimmer,
ein reicher, würziger Duft, der wie ein Hauch aus seiner
Kindheit war, dem man aber auch heute noch begegnete,
wenn er manchmal durch eine Gasse zog, ehe irgendeine
Tür ins Schloß fiel, oder in einer verkehrsreichen Straße
in der Luft hing, einem einen Augenblick in die Nase
stieg und sich dann wieder verflüchtigte.
»Kaffee«, murmelte er, »echter Kaffee.«
»Es ist Kaffee für die Innere Partei. Ich habe ein ganzes
Kilo davon mit«, sagte sie.
»Wie bist du zu all diesen Dingen gekommen?«
»Es sind alles Sachen für die Innere Partei. Es gibt
nichts, was diese Schweine nicht haben; einfach nichts.
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