George Orwell - 1984.pdf

ihr dann mit einem Pflasterstein den Schädel einschlagen.
Der Glasgegenstand in seiner Tasche war schwer genug
dazu. Aber er ließ diese Idee sofort wieder fallen, denn
schon der Gedanke an irgendeine körperliche Anstrengung
war ihm unerträglich. Er brachte es einfach nicht fertig,
zu laufen und zu einem Schlag auszuholen. Außerdem war
sie jung und kräftig und würde sich verteidigen. Er dachte
auch daran, noch zum Gemeinschaftshaus zu eilen und
dort bis zur Sperrstunde zu bleiben, um sich wenigstens
ein teilweises Alibi für den Abend zu verschaffen. Aber
auch das war unmöglich. Eine tödliche Ermattung hatte
sich seiner bemächtigt. Er wollte nichts weiter als nach
Hause gehen, sich hinsetzen und ausruhen.
Es war nach zweiundzwanzig Uhr, als er seine Wohnung
erreichte. Um dreiundzwanzig Uhr dreißig würde
der Lichtstrom von der Hauptleitung her abgeschaltet
werden. Er ging in die Küche und goß fast eine ganze
Teetasse voll Victory-Gin hinunter. Dann ging er zu dem
Tisch in der Nische, setzte sich und zog das Tagebuch aus
der Schublade. Aber er schlug es nicht sofort auf. Aus
dem Televisor kreischte eine blecherne Frauenstimme ein
patriotisches Lied. Er saß da und starrte, in dem Versuch,
die Stimme aus seinem Bewußtsein auszuschalten, den
marmorierten Buchdeckel an.
Nachts holten sie einen, immer in der Nacht. Das
Richtige war, sich umzubringen, ehe sie einen abholten.
Zweifellos gab es Menschen, die das taten. Viele Fälle
von Verschwinden waren in Wirklichkeit Selbstmorde.
Aber man brauchte den Mut der Verzweiflung, um sich in
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