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sein Schwesterchen – oder vielleicht auch nur ein Bündel
Decken: er war nicht sicher, ob seine Schwester damals
schon geboren war. Endlich waren sie an einen überfüllten
Ort gekommen, den er als einen Untergrundbahnhof
erkannt hatte.
Menschen kauerten überall auf dem steingepflasterten
Fußboden, und andere saßen, dicht zusammengedrängt,
übereinander auf den Eisenträgern. Winston, sein Vater
und seine Mutter fanden einen Platz auf dem Boden,
und dicht neben ihnen saßen Seite an Seite ein alter
Mann und eine alte Frau auf einem Eisenträger. Der
alte Mann hatte einen guten schwarzen Anzug an, eine
schwarze Reisemütze war über seinem sehr weißen Haar
aus der Stirn gerückt; sein Gesicht war blaurot, und seine
blauen Augen standen voller Tränen. Er roch heftig nach
Gin, den seine Haut an Stelle von Schweiß auszudünsten
schien, und man hätte glauben können, auch die
Tränen, die aus seinen Augen rollten, seien purer Gin.
Aber abgesehen von seiner leichten Betrunkenheit, litt er
auch unter einem echten und unerträglichen Kummer.
In seinem kindlichen Verstand begriff Winston, daß
soeben etwas Schreckliches, etwas Unverzeihliches und
nie wieder Gutzumachendes geschehen war. Es schien
ihm auch, als wisse er, was es war. Jemand, den der
alte Mann lieb hatte, vielleicht eine kleine Enkelin, war
getötet worden. Alle paar Augenblicke rief der alte Mann
von neuem aus:
»Wir hätten ihnen nicht trauen dürfen. Hab’ ich’s nicht
immer gesagt, Muttchen? Das hat man davon, daß man
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