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»Man nennt es Wein«, erklärte O’Brien mit einem leisen
Lächeln. »Sie haben sicherlich schon davon in Büchern
gelesen. Nicht viel davon sickert bis zur Äußeren Partei
durch, fürchte ich.« Sein Gesicht wurde wieder ernst, und er
hob sein Glas: »Ich glaube, es ist wohl angebracht, daß wir
damit beginnen, miteinander anzustoßen. Auf das Wohl
unseres Führers: Hoch lebe Immanuel Goldstein!«
Winston hob sein Glas mit einer gewissen Ungeduld.
Wein war etwas, von dem er gelesen und geträumt hatte.
Wie der gläserne Briefbeschwerer oder Mr. Charringtons
halberinnerte Reime gehörte er der ausgetilgten romantischen
Vergangenheit an, der guten alten Zeit, wie er sie
in seinen geheimen Gedanken zu nennen pflegte. Aus
irgendeinem Grunde hatte er immer geglaubt, Wein habe
einen äußerst süßen Geschmack, ähnlich wie Brombeermarmelade,
und eine unmittelbar berauschende Wirkung.
In Wirklichkeit war das Getränk, als er es nun schluckte,
ausgesprochen enttäuschend. In Wahrheit hinterließ es,
nach Jahren des Gin-Trinkens, kaum einen Geschmack
auf seiner Zunge. Er stellte das geleerte Glas hin.
»Es gibt also einen Menschen wie Goldstein?« sagte er.
»Ja, diesen Menschen gibt es, und er lebt. Wo, weiß
ich nicht.«
»Und die Verschwörung – die Organisation? Besteht
sie wirklich? Ist sie nicht nur eine Erfindung der Gedankenpolizei?«
»Nein, sie besteht wirklich. Die ›Brüderschaft‹ wird sie
von uns genannt. Sie werden nie sehr viel mehr von der
Brüderschaft erfahren, als daß es sie gibt und daß Sie
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