George Orwell - 1984.pdf

Sie warf ihm einen erneuten kurzen Blick des Abscheus
zu.
»Manchmal«, sagte sie, »drohen sie einem mit etwas
– etwas, das man nicht aushalten, ja nicht einmal ausdenken
kann. Und dann sagt man: ›Tut es nicht mir an,
tut es jemand anderem, tut es dem Soundso an.‹ Und
vielleicht macht man sich nachher vor, es sei nur ein Kniff
gewesen, und man habe nur eben so gesagt, damit sie
aufhörten, und es sei einem nicht wirklich ernst damit
gewesen. Aber das ist nicht wahr. Zur Zeit, wenn es
sich abspielt, ist es einem ernst damit. Man glaubt, es
gebe keinen anderen Ausweg, um sich selbst zu retten,
und man ist durchaus bereit, sich auf diese Weise zu
retten. Man will, daß es dem anderen widerfährt. Es
kümmert einen keinen Pfifferling, was sie leiden. Es
geht nur noch um einen selbst.«
»Es geht nur noch um einen selbst«, echote er.
»Und danach empfindet man für den anderen Menschen
nicht mehr dasselbe.«
»Nein«, sagte er, »man empfindet nicht mehr dasselbe.«
Es schien, sie hätten sich nichts mehr zu sagen. Der
Wind klatschte ihre dünnen Trainingsanzüge an ihre Leiber.
Mit einmal setzte es einen in Verlegenheit, schweigend
dazusitzen: außerdem war es zu kalt, um stillzusitzen. Sie
murmelte etwas, sie müßte ihre Untergrundbahn erreichen,
und stand zum Gehen auf.
»Wir müssen uns wiedersehen«, sagte er.
»Ja«, sagte sie, »wir müssen uns wiedersehen.«
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