George Orwell - 1984.pdf

er näher kam, erkannte er, daß es eine am Handgelenk
abgetrennte Menschenhand war. Abgesehen von dem
blutigen Stumpf war die Hand so völlig ausgeblutet, daß
sie einem weißen Gipsabguß glich.
Er schleuderte das Ding mit dem Fuß in den Rinnstein
und bog dann nach rechts in eine Seitenstraße ab, um aus
der Menge herauszukommen. In drei oder vier Minuten
hatte er die Gegend mit dem Bombenschaden hinter sich
gelassen, und das trübseligschmutzige Gewirr belebter
Straßen zog sich weiter, als habe sich nichts Besonderes
ereignet. Es war fast zwanzig Uhr, und die von den Proles
besuchten Kneipen waren gedrängt voll. Aus ihren abgegriffenen,
unablässig auf- und zuschlagenden Klapptüren
drang ein Geruch nach Urin, Sägemehl und säuerlichem
Bier. In einem Winkel hinter einer vorspringenden Hausfront
standen drei Männer dicht beieinander; der mittlere
hielt eine aufgeschlagene Zeitung in der Hand, die beiden
anderen blickten ihm über die Schultern. Noch bevor
er nahe genug herangekommen war, um den Ausdruck
ihrer Gesichter zu unterscheiden, erkannte Winston schon
an der Körperhaltung ihre Spannung. Offenbar lasen
sie eine ungemein wichtige Nachricht. Er war noch ein
paar Schritte von ihnen entfernt, als die Gruppe plötzlich
auseinander fiel, während zwei der Männer in heftigen
Wortwechsel gerieten. Einen Augenblick lang wollte es so
aussehen, als sollte es zu einer Schlägerei kommen.
»Kannst du denn deine Ohren nicht aufmachen, wenn
ich dir was sage? Ich sag’ dir doch, keine Zahl auf sieben
hat jemals gewonnen, seit über vierzehn Monaten.«
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