George Orwell - 1984.pdf

weißen Blutkörperchen waren ihm durch eine riesige
Arbeitsüberlastung abgezapft worden, so daß nur die
zerbrechliche Struktur von Nerven, Knochen und Haut
übriglieb. Alle Empfindungen waren übersteigert. Sein
Trainingsanzug rieb seine Schultern wund, das Straßenpflaster
schmerzte seine Fußsohlen, sogar das Öffnen und
Schließen einer Hand bedeutete schon eine Anstrengung,
die seine Gelenke knacken ließ.
In den letzten fünf Tagen hatte er mehr als neunzig
Stunden gearbeitet. Das gleiche galt von jedem anderen
im Ministerium Beschäftigten. Jetzt war alles erledigt, und
er hatte bis morgen früh buchstäblich nichts mehr, auch
nicht die geringste Arbeit für die Partei zu tun. Er konnte
sechs Stunden in seinem Schlupfwinkel und weitere neun
daheim in seinem Bett verbringen. Langsam ging er in dem
milden Nachmittagssonnenschein eine schmutzige Straße
in Richtung auf Herrn Charringtons Laden hinunter, mit
einem wachsamen Auge für mögliche Streifen, aber, ohne
es begründen zu können, in der festen Überzeugung, daß
an diesem Nachmittag für ihn keine Gefahr bestand, von
jemand angehalten zu werden. Die schwere Mappe, die
er trug, stieß bei jedem Schritt gegen sein Knie und jagte
ihm einen kribbelnden Schauer die Haut seines Beins
hinauf und hinunter. In ihr war das Buch, das jetzt seit
sechs Tagen in seinem Besitz war und das er noch nicht
aufgemacht, ja noch nicht einmal angesehen hatte.
Am sechsten Tag der Haß-Woche, nach den Umzügen,
den Ansprachen, dem Beifallsgeschrei, dem Liederabsingen,
den Standarten, den Maueranschlägen, den
264