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Ich übernehme jetzt ganz kühn das Öffnen einer Schampanskoe-Flasche, schließlich habe ich
das schon Hunderte Male gemacht. Danach trägt Klaus Völker, der E-Mix quer über seine
hellbraune Affenhaut-Lederjacke aus Gibraltar eine dunkel gesprayte Schärpe, als frisch
gekürter Mister Odessa, oder so. Klaus Görs, der II. Ing. ist auch nicht ganz trocken geblieben.
Der Sprudel kommt mit solch einem Affenzahn aus der Flasche, daß zum profigerechtem
Servieren die Benutzung der Übergardine anscheinend doch zwingend notwendig ist.
Ich haue dem Ober anerkennend auf die Schulter, da er immer dreiviertelvolle Flaschen hinbekommt,
meine ist nur noch halbvoll.
Mittlerweile sind wir uns alle schon viel näher gekommen. Der Ober heißt Affanassi. Wir
dürfen Nastji sagen und wir drei heißen auch irgendwie. Nastji hätte einen Wunsch, wenn wir
wieder nach Odessa kommen. Wegen auftretender Mißverständnisse malt er den Wunsch
auf eine Serviette. „Ah“, sage ich, „du willst einen Kaktus!“ Aber mit dem Tip liege ich nun
total daneben, obwohl das Gemälde auf der Serviette das durchaus vermuten läßt.
Kurzum, Nastjenki wäre ganz erpicht auf Kondome. Aber solche mit Gnubbeln, die ich erkennungsdienstlich
als Kaktusstacheln auf dem Serviettengemälde mißdeutet habe. Bei
„H. Kästners diskretem Versand“ sind die aber DDR-mäßig nicht im Angebot und Beate Uhse
hat bei ihrem Siegeszug in die DDR diese segensreichen Kulturgüter erst zwanzig Jahre
später in ihrem BUKO (Beischlaf-Utensilien-Koffer).
Wir fahren leicht beschwipst mit einer Wolga-Taxe zum Hafen. Taxen sind hier zu haben,
seltsamerweise alle mit männlichem Fahrer und weiblichem Beifahrer. Nur die Rückbank steht
drei Fahrgästen zur Verfügung. Das Mädchen schlägt ein, zwei Mann von uns einen
Abstecher bei ihr zu Hause vor. Ich frage scherzhaft, wie’s denn mit uns dreien wäre. „Tolko
dwe moschno, tri net, cerze rabotajet....”
Zwei steckt sie also locker weg, aber in einem Ritt die Betreuung von drei Mann schlägt ihr
doch zu heftig auf’s Herz. Ich will sie noch fragen, ob sie etwa einen Bypaß hat, aber ich weiß
nicht, was Bypaß auf russisch heißt.
Ich komme jetzt des öfteren in einen der schwarzmeerigen Tankerhäfen. Irgendeine Schmunzeleinlage
bieten die Heinzis immer.
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Im Hafen rührt sich nicht viel. Das Ballastwasser wird gemächlich aus dem Schiff gepumpt,
hier holt sich niemand in übertriebener jüdischer Hast ein Magenleiden.
Es ist der 23. Februar. Die Sowjetbürger begehen den Tag der Roten Armee.
Eigentlich aber nur der männliche Teil der Einwohnerschaft.
Das schmälert an diesem Ehrentag landesweit etwas das Brutto-Sozialprodukt.
Es bedarf keiner sonderlichen Erklärung, daß jeder männliche Sowjetbürger, der in diesem
Land im zivilen Sektor auch nur andeutungsweise etwas zu sagen hat, vorher ehrenvoll die
Rote Armee verlassen hat. Ein halber Schuhkarton voller Orden, Abzeichen und Auszeichnungen
beweist das! Somit ist im Sowjetland der „Tag der Roten Armee“ so eine Art Herrentag,
um das einigermaßen treffend zu beschreiben.
Das Sagen haben im großen Sowjetland meist die Männer. „Er“ ist Spezialist, „Sie“ ist Hilfskraft.
„Er“ sitzt unten an der Bedienung der Hebebühne und zieht abwechseln an der Papirossi-
Zigarette „Tschaika“ und ab und zu auch einmal an den Hebeln seiner Hebebühne, damit
„Sie“ oben mit einer fünf Meter langen Stange mit Farbrolle die Fassade vom Kulturhaus neu
himmelblau anpinseln kann. Ich bewundere ständig die Power und das Zupacken der drallen
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