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Das schieben die Albaner den Italienern in die Schuhe, die für ihren Koggenbau vor geraumer
Zeit dort alles Holz weggehackt hätten.
Wir überholen auf der geschotterten Straße erst eine Frau, gebeugt unter einem riesigen
Holzbündel, 20 Meter vor ihr reitet der Gemahl, ganz aufrecht und fröhlich auf einem Esel. Der
Mann trägt gar nichts, der Esel nur den Mann. Von da an war ich ganz erpicht darauf, eine
muselmanische Frau zu ehelichen, oder noch besser, mehrere Muselfrauen.
Außer einer zerfallenen Burg der Adlersöhne, wie sich die albanische Elite bezeichnet, beeindrucken
uns die gesicherten Gehöfte der Bergbauern. Ein jedes ist eine steinerne uneinnehmbare
Festung. Nur so wehrhaft gesichert war ein Überleben zur Zeit der Blutrache in
diesen Gegenden überhaupt möglich. Im Laufe der Generationen häuften sich die Sträußchen,
die jede Sippe mit der benachbarten auszufechten hatte und kein einziges Sträußchen
ließen die Ältesten verwelken. Eine Frage der Ehre.
Wir befahren eine hoch in die Felsen gehauene Straße, gerade so breit wie unser Ello. Der
Fahrer hält an. Er steigt aus, wir auch. Vor uns steht einer. Die Fahrer handeln die Vorfahrt aus.
Wir haben sie nicht. Unser Fahrer stößt zurück bis zu der nächsten in den Fels gehauenen
Einbuchtung und die ist weit.
Dieses Erlebnis muß sich der arme Kerl allein gönnen.
Wir pressen uns mit den Rücken an die Felswand, damit uns der Entgegenkommer passieren
kann und vertreiben uns die Zeit, bis unser Transporter wieder zurückkommt, in dem wir uns
ganz ängstlich vorbeugend von dem unendlich tiefen Abgrund überzeugen, der ohne Geländer
oder gar Leitplanken unsere Straße begrenzt. Wir werfen Felsbrocken hinab und stoppen
die Zeit bis zur akustischen Trefferanzeige, sind dann aber als angehende Ingenieure allesamt
zu dumm, aus der Fallzeit der Steine die Tiefe des Abgrundes zu errechnen. Man kann
ja nicht alles können.
Alpenträume
Am nächsten Tag habe ich auf dem Dampfer Lukenwache. Wir laden in einem Laderaum
Chromerz, das mit dem Greifer geschüttet wird und in zwei Luken Bitumenfässer. Ein 200-
Liter-Rollreifenfaß mit dem Zeug wiegt sechs Zentner. Die Fässer hängen zu sechst an umschlungenen
Stropps an unserem Ladegeschirr. Zum Glück tragen wir in der Luke einen
Helm.
Am nächsten Tag laufen wir aus. Kapitän Just malt den Kurs von Durres nach Beirut in die
Seekarten. Die Brise, die mich drei Tage lang vor Durres so heftig seekränkeln ließ, ist abgeflaut.
Mit zunehmenden Subtropen können wir mehr und mehr auch unsere Aktivitäten an
Oberdeck verlegen, das Bulleye öffnen und das schwere Eisenschott vom Judentempel auf
den Haken hängen, Frühlingsluft in den herb männlich muffelnden Decksaufbau lassen.
In der Doppelstock-Koje schlafe ich unten, Jochen über mir. Ich schlafe fest und träume, bis
Jochen über mir ganz infernalisch brüllt.
Ich träume von Durres und liege in Rückenlage in der Ladeluke. Über mir schweben sechs
von diesen sechs Zentner schweren Bitumenfässern, die gerade dabei sind, sich auf mich
herabzulassen. Dagegen stemme ich mich mit den Füßen und beachtlichem Erfolg, aber nicht
gegen sechs mal sechs Zentner Bitumen, sondern gegen Jochens 90 Kilo, die ich damit über
mir aus dem Schlaf reiße. Der eiert, durch meine Füße ausgehebelt, über mir auf seiner
Matratze und hat Mühe, schlaftrunken nicht aus dieser Höhe herabzufallen.
Sein infernalisches Gebrülle beendet jäh mein geträumtes Erfolgserlebnis.
In Beirut wehen die arabischen Düfte der großen weiten Welt, diese beeindrucken in zweierlei
Hinsicht. Man sieht die herrlichen Trauben dieser Welt, aber auch die Höhe, in der sie
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