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die zusammengezogenen Wundränder schön bündig und parallel, das braucht seine Zeit.
Aber wir wollen ja auch keine häßliche Narbe produzieren.
Dann renne ich raus.
Der Äthergestank, mit dem ich eigentlich den Patienten anästhesieren wollte, macht mich
jetzt arbeitsunfähig.
In aller Ruhe macht indessen der Chefarzt den vierten Knoten, anstatt sich vorrangig um
mich draußen im Fahrtwind zu kümmern.
Aus Gnatz genese ich schnell ohne seine Hilfe.
Die Fadenenden werden dem Patienten mit Nifucin Gel an die Wange gebackt. Er bekommt
einen chicen Pflasterverband und Obermedizinalrat Süßmann in Rostock bei der Nachkontrolle
des Patienten ein dickes Lob. Es blieb nur eine unscheinbare Narbe.
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Später löst mich Funkoffizier Zech für eine Urlaubsvertretung ab. Der lag vorher auch auf so einer
Lederpritsche, ich glaube im Lazarett des Typ-IV-Schiffes MS HALLE. Sie wissen doch, die gut
beheizten, so wie MS DRESDEN bei meiner Chinareise.
Funkoffizier Zech führt auf der Ostasienreise seine Frau mit. Diese bereitet ihm keine Bauchschmerzen,
aber sein Blinddarm. Bei der Hitze an Bord gärt der ziemlich schnell. Das Schiff hat
noch einen der letzten Ärzte an Bord, ich meine das keinesfalls auf das Leistungsvermögen
bezogen, im Gegenteil!
Das Schiff stampft durch das Rote Meer. Der Kapitän schaut an den Rändern des Gewässers
nach, wo Zechi an Land seinen Blinddarm abgeben könnte. Djibouti, Asmara, Aden evt. Der
Doktor und der Kapitän räumen dem Mann dort nur geringfügige Überlebenschancen ein.
Obwohl ich die Bedenken auf den nächsten Seiten zerstreuen könnte.
Der Doktor faßt den kühnen Entschluß: Dann mache ich das selbst! Mir ringt nach der
Schilderung meines Berufskollegen die Courage dieses Schiffsarztes allerhöchste Bewunderung
ab. Im Roten Meer steht eine unwahrscheinliche Bramming. Das Typ-IV-Schiff hat keine Klimaanlage
und an der Decke der schlichten Lazarett-Kemenate strahlt, am Lichtbedarf eines
Operateurs gemessen, eine mickrige Funzel.
Kein Schwanz an Bord hat je in einem OP mal Staub gewischt, wie dann erst noch einem Chirurgen
assistiert.
Frau Zech wird in einem Crash-Kurs zur Anästhesistin ausgebildet, der II.Offizier hat es leichter,
er muß auf die Schnelle nur OP-Schwester lernen.
Der Bootsmann richtet aus seiner Laderaumbeleuchtung einen Sonnenbrenner her. Das ist ein
großer blechener Lampenschirm mit sechs Glühlampenfassungen bestückt.
Ein Drahtgitter schützt die 6 Leuchtmittel vor Beschädigung. 6 mal 100 Watt ergeben schon ein
brauchbares Licht, aber ca. 6 mal 95 Prozent der eingesetzten Energie werden als Wärme
abgestrahlt.
Warm ist es in dem Feldlazarett ohnehin schon. Die Brücke wählt einen Kurs, bei dem das Schiff
die geringsten Bewegungen macht, damit der Doktor mit dem Skalpell auch trifft.
Die Hilfs-Anästhesistin verpaßt ihrem Gatten eine Dröhnung, OP-Schwester Klaus-Bärbel reicht
dem Doktor das Skalpell. Der hat damit den Weg zu dem muckernden Appendix gerade freigelegt,
da platzt direkt über diesem, wegen der bärischen Hitze, eine von den sechs NARVA-Glühlampen.
Bisher hat der Doktor die gewiß nicht einfache Situation im Griff. Aber jetzt wird es ernst.
Die Glühlampe ist pulverisiert auseinander geflogen. Die Glassplitter in dem geöffneten Mann
dürfen in diesem nicht verbleiben.
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