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Sandra folgt im Stasi-Lada unauffällig meiner Spur und nimmt die geschmuggelten Devisen
mit von Bord und in das gemütliche Zimmer, in dem man uns jetzt nach den getrennten
Verhören zu unserer Verblüffung zusammengeführt hat. Hier vergrub sie schnell die
„wertvollen Valuta“, wie diese in der devisengeilen DDR genannt werden. Sie hatte vor
13 Stunden dafür überhaupt nur Gelegenheit, weil für sie eine weibliche Stasi-Prokto-und
Gynäkologin in der Nacht erst ranbesorgt werden mußte. Ich hatte keine Wartezeit,
männliche diensthabende Arschgucker waren genügend vor Ort.
Nach dem Eintreffen der Trude wird Sandra ebenfalls in sämtliche Körperöffnungen
geleuchtet, noch einer mehr als bei mir.
Hätte die Stasi-Ziege dabei die 120 DM gefunden, hätten wir wohl eine Weile als Logiergäste
den Service des gastfreundlichen Hauses genießen dürfen; den fanden wir aber als Stundenhotel
schon bescheiden.
Die vielen Pausen in den Verhören dienen zum Vergleich unserer Aussagen, die sich
natürlich völlig decken. Der Gedanke einer so dilettantisch geplanten Republik-Flucht ist
doch noch bescheuerter als die Stasi selbst.
Sandra erbringt demzufolge im Verhör auch nicht die gewünschten Ergebnisse. Sie wird
daher im Keller erst einmal ein wenig eingelocht. Im Stockfinstern stehend, mit Händen an der
Hosennaht, mehr Bewegungsfreiheit bietet der „Raum“ nicht. Eine Stunde, fünf, oder zehn?
In dem Bau gibt es kein Zeitmaß und keine Fenster mit Mond- oder Sonnenschein. Auch ihre
eigene Uhr ist in der Tüte.
Jetzt ist aber erst einmal das Geld wieder im BH.
Das Reinwaschen ihrer zwar nur humös beschmutzten Finger ist das gegenwärtige Problem.
Taschentücher sind auch abgegeben in der Tüte. Während sich Sandra verzweifelt um ihre
Fingerreinigung müht, entfalte ich den Ehrgeiz, wenigstens eins von den konspirativen
Überwachungsmitteln zu entdecken. Ich vermute sie hinter dem Pokerface vom überlegen
lächelnden Schild und Schwert der Partei.
„Wenn die von draußen zugucken, ist Sandras Putzfimmel ohnehin für die Katz“ denke ich.
Da geht die Tür auf!
Unsere Tüten werden hereingebracht. Sandra wird mit meinem Sparringspartner bekannt
gemacht, ich lerne ihren kennen. Beides herrliche Menschen.
„Nehmen sie Platz“. Schreibgerät wird ausgeteilt, na besser als Handschellen denke ich.
Kleines Protoköllchen noch, nur Formsache! „Ich diktiere, sie schreiben!“ Sandras
Interviewer diktiert: Keinerlei Forderungen, Interhotel-mäßige Behandlung, keine
prozesssualen Maßnahmen. „Prozessual mit drei „S“ oder wie?!“ frage ich „So ähnlich reicht“,
meinen die Genossen.
Das wär‘s dann. Sandras Schleimi verkneift sich gerade noch einen Handkuß. “Können wir
nun weiter zur See fahren?“ frage ich. „Von uns werden sie nur nach Hause gefahren“ war
darauf die Antwort. „Ich muß zum Hafen, dort steht mein Auto“ lehne ich das Angebot ab.
„Sie fahren jetzt nach Hause, sie können selbst nicht Autofahren“ bestimmt mein „Betreuer“.
Der Psychologe kennt genau die Wirkung seines 13-stündigen Psychoterrors, der machte
das nicht zum ersten Mal.
Er hat recht und ganze Arbeit geleistet. Sandra und ich sind fix und fertig. „Gehen sie links,
gerade, rechts, nach unten, halt!“ Eine Tür, Sprelacard, wie jede andere in dem langen Gang:
„Öffnen“!, wir stehen im hellen Sonnenlicht vor dem blauen „Lada“ mit Fahrer.
„Auf Wiedersehen“ sagen zwei Morskieker hinter uns auch noch.
Ich gehe nach dem versuchten Ausschlafen am nächsten Tag zum Arzt, mein nervöser
Magen spielt total verrückt.
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