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Nur mein hübsches junges Gegenüber am Schreibtisch läßt mein Landei-Dasein in der
Verwaltung erträglicher erscheinen.
Ab nach Panama, fix muß’ gehen
Wolfgang Nötzel, mein Funkinspektor kommt in das Büro. „Sieh’ zu, daß du nach Hause
kommst. Pack deine Klamotten, du mußt morgen früh nach Panama abdampfen. Dort liegt
THEODOR KÖRNER mit einer rauchenden Bananenladung. Jonny Miller mußte ins
Krankenhaus eingeliefert werden. Hier ist dein Seefahrtsbuch, Flugticket und Übergepäckschein.
Guten Flug!“
Ich mache einen Luftsprung und muß als dynamischer Leistungssportler aufpassen, daß ich
mit meiner Rübe nicht die Sauerkrautplatten der Barackendecke durchstoße. Ich schmeiße
meine angearbeiteten Papiere meinem hübschen Gegenüber auf den Schreibtisch, sie schaut
nach dem Küßchen etwas traurig.
„Tschüß, machts gut und legt euch wieder hin!“
Mich ehrt das Vertrauen, daß mir die Stasi sofort nach dem Kriseln meiner Ehe entzog, die
Reederei mir jetzt aber nach deren O.K. sofort bedenkenlos zurückgibt. Das Vertrauen
dokumentiert ein OK-Flugticket nach Amsterdam mit Anschlußflug nach Panama nebst
Blanko-Übergepäck-Schein.
Dafür hätte so mancher DDR-Bürger wer weiß was gegeben!
Ich fliege am nächsten Tag erst einmal mit schwerem Marschgepäck von Berlin-Schönefeld
nach Amsterdam Sheepool.
Wegen der nicht vorhandenen Überflugrechte fliegt die Interflug-TU nach Holland über
JWD. Holland wird von der Seeseite aus angeflogen, die Schleife über dem Land ist
imposant. Es ist der 16. Mai 1977, in Holland blühen die Tulpen, nur die Straßen und Wasserarme
sind Tulpen-Blüten-frei.
Der Flughafen Sheepool ist riesig und verfügt über 64 Terminals. Die DC 10 der KLM hat am
Terminal 63 festgemacht.
Sie wartet auf mich, als letzten Passagier. Ich habe Paßschwierigkeiten. Ist doch klar! „He het
een Seefahrtsbukje un een Dienstobdraach, geen Visum!“ telefoniert die Paßbeamtin ihrem
Chef.
Es werden höhere Chargen hinzugezogen.
Ich bekomme Ausmecker wie verrückt. „Sie werden abgeschoben“, beschließen die Paßbehörden.
„Das trifft doch genau meine Vorstellungen“, begrüße ich den Beschluß des officers.
„Wenn sie dazu noch mein Flugticket für diese Maschine nach Panama nutzen, bin ich ihnen
dafür sogar zutiefst dankbar!“
„Hauen sie ab, aber in Panama kriegen sie erhebliche Probleme“, glaubt der paßgewaltige
Holländer zu wissen.
Die Stewardeß drömmelte neben mir schon von einem Pumps auf den anderen und bringt
mich freundlicherweise durch den Tunnel an Bord, damit ich mich nicht verlaufe. Die Gepäckleute
wollten wissen, ob sie meine umfangreichen Klamotten wieder in dem Stauraum des
Flugzeuges suchen und wieder herausräumen müssen.
Ich werde nach Panama abgeschoben.
Über Zürich, Madrid, Caracas und Curacao erreiche ich Panama-City.
Der Nachtflug über dem Atlantik gen Westen zieht sich in die Länge. Die lahme aufgehende
Sonne kommt nur schleppend achtern auf und kann sich nicht zum Überholen entschließen.
Neben mir in der ersten Klasse auf der letzten leeren Mittelbank pennt die ganze Horde
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