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Erlebnisse, vieler meiner Berufskollegen verlieren. Besonders im nördlichen Teil Deutschlands
verfährt man nach der Maxime: wat de Buar nich kennt, fret hei nich!
Wir sitzen also mit ca. zwölf Mann im Speiseraum der längsten Bar der Welt. Auf Grund der
moderaten Preise im Seemannsclub, zu den nur ausländische Seeleute Zutritt haben, ist
nahezu jedes lukullische Feuerwerk erschwinglich. Auf unserer Viermann-Back liegt die Speisekarte
unter Glas und ist genauso groß, wie die Tischplatte. Knapp zwei Quadratmeter.
Jedes Gericht ist auf der Fläche in etwa der Größe einer Streichholzschachtel in englisch und
darunter in chinesisch aufgeführt. Hier findet der Ire sein Irish Stew, der Brite seine Ham and
Eggs und, ich ahnte es, der Germane sein Hamburger Schnitzel. Auf diese Kostbarkeit giert
sich nun der größte Teil unserer Leute. Hans serviert demzufolge promt ein Stück Fleisch,
überdeckt mit einem Spiegelei. So wie es das an Bord auch nahezu aller vierzehn Tage gibt.
In zehn Minuten ist alles gegessen.
Das Shanghai-Bier ist vorzüglich, daran kann man sich natürlich noch eine Weile aufschießen.
Wir vier an unserer Back lassen uns beraten, d.h. wir überlassen Hans die Regie. Mit der
einzigen Einschränkung, außer seinen Eßknüppeln auch Löffel bereitzustellen. Messer
braucht man bei chinesisch ohnehin nicht. Die Köche zerpitzeln ja schon alles, bevor sie es
in den Topf oder den Wok-Schaffen werfen.
Hans beschließt, daß dreizehn Gänge schon erforderlich wären, um uns einen winzigen
Einblick in chinesische Gourmet-Freuden zu verschaffen und fährt dementsprechend auf.
Zuerst legt er eine weiße Leinendecke auf die Glasplatte. Dann stellt er als ersten Gang eine
Suppenterrine auf die eine Ecke des Tisches und bedient im ersten Arbeitsgang den Gast auf
der entgegengesetzten Seite des Tisches mit der Suppe, indem er mit der triefenden Suppenkelle
erst einmal eine Diagonale über die weiße Tischdecke zu dem Napf des am weitesten
davon entfernten Gastes zeichnet. Das ist ein Ritual und zeigt dem Gast gleich zu Beginn:
Hier gibt es keine Etikette, hier zählt nur der Genuß, hier kannst du moddern und matzen nach
Herzenslust.
Hans schleppt gemäß seiner von uns akzeptierten Menü-Beratung die seltsamsten
Genüßlichkeiten heran.
Es mundet, oder wie der Italiener sagt: el mundo!
Beim fünften Gang serviert Serviermeister Hans runde Radiergummis in Schlackemaschü
von der Größe eines Tischtennisballs. Diese Biester haben eine derartige Konsistenz, daß
einen der Oberkiefer sofort wieder hochschnipst, wenn man versucht, die Bällchen bißmäßig
zu durchtrennen. Schneidwerkzeuge, wie Messer, oder noch besser Stichsägen oder Trennschleifer
werden dem Gast an chinesischen Tischen nicht geboten. Die Normalausrüstung
bietet ja nur Stäbchen, wir verfügen mit Sonderausstattung noch über Löffel.
Als Hans mit dem sechsten Gang wieder anrauscht, bewerfe ich ihn zur Begrüßung mit den
seltsamen, als eßbar bezeichneten Radiergummis des fünften Ganges.
Wir dürfen ja rummatzen.
Die Radiergummis vom Gang fünf werden von Hans als Krabbenklöße enttarnt.
Wir spenden sie für das chinesische Winterhilfswerk.
Die Gänge sechs bis dreizehn hauen dann, bis auf einen, wieder hin.
„Hans, Jussus, Maria und Joosef, sakra, was ist dös?“ befrage ich ihn, während ich in einem
seltsamen Schmadder herumstochere, der unangenehmer aussieht, als er eigentlich schmeckt.
„Hans, was hast du uns da serviert? Geselchtes Faschiertes mit Peuschel und Ribisseln in
Paradeisersoße?“„Seegurke“ wäre der Grundbestandteil dieser Delikatesse, erklärt er uns mit
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