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Hitlerjunge erlebt hat: „Kohli, dafür hätten dich die Nazis standrechtlich erschossen!“ „Kohli“
hat aber wieder jegliche Kommunikation eingestellt.
Wir planschen wieder durch das Feuchtbiotop, genießen das Badevergnügen und suhlen
uns schon fast wie die Wildschweine. Dementsprechend ist danach unser out-fit!
Auf der breiteren Straße überholen uns dann befehlsgemäß die Nautiker des 1. Studienjahres,
aber die motzen das Bild des dahintrottenden Schweinehaufens auch nicht nachhaltig
auf, da sie diesmal als letzte das aufgewühlte Erlebnisbad durchqueren, tauchen sie
jetzt auch weit über die Sommermarke ein.
Kein zackiger Marschblock stolz geschwellter Brüste, wegen den hervorragenden Schießergebnissen
mit „Spaniens Himmel“ als Lied auf den Lippen, passiert die grinsende Torwache,
sondern eine triefende, weit auseinander gezogene Rotte.
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Meine Freunde Jochen Brosig, Werner Sander und ich kommen spätabends vom Landgang
zurück. Ich war noch nicht oft in der Stadt, weil ich mich vorher der widerlichen Landgangsmusterung
beim Spieß unterziehen muß und der findet nach seinen jahrzehntelangen Erfahrungen,
andere hat er nicht, immer einen Grund, seine widerspenstigen Untergebenen zur
Erhöhung der Gefechtsbereitschaft besser in „die Objekt“ als an Land zu lassen.
An diesem Wochenende ist mir der Landgang mit viel Aufwand geglückt und wie man gleich
sehen wird, er war ein voller Erfolg.
Wir drei trinken im „Gelben Hund“ („Goldener Löwe“) ein Bierchen und wagen auch ein
Tänzchen. Meine Tanzpartnerin trägt ein zitronengelbes Kleid: „Rück mir nicht so dicht auf
den Pelz“, protestiert sie, nach dem ich sie herzhaft in den Arm nehme. Tide hieve, wie der
Seemann sagt. Sie drückt mich von sich weg, ihr zitronengelber Fummel ist in Höhe meines
Koppels glänzendschwarz.
„Dein`s ist doch sicher auch mit einem halben Pfund Schuhkreme eingeschmiert?“
fragt die „dancing queen“ dieser Garnisonsstadt. „Na klar“ gebe ich zu, „sonst hätte mich der
Spieß ja erst gar nicht aus `die Objekt’ gelassen! Ich mußte ja sogar meine Schuhsolen
putzen, jedenfalls den Teil davon, der sich Steg nennt!“
Im Lokal halten sich zehn betanzungswürdige Mädels und etwa 80 Seemollies auf.
Selbst vor Mädels, die sich auch mit fünfzehn Bieren nicht schöner saufen lassen, baut eine
halbe Kompanie Seemollies beim Einsetzen der Musik artig einen Diener.
Jetzt, bei diesem Tanz, ändert sich die Szenerie.
Wir drei nutzen die unverhofft sich bietende Chance, greifen uns die schnuckligsten Mädels
und können mit diesen und noch zwei älteren Ehepaaren auf der leeren Tanzfläche schon fast
einen Turniertanz abliefern. Bei allen vorherigen Runden standen die Tanzenden Schulter an
Schulter gepreßt und konnten maximal nur mit dem Mors wackeln. Dabei schmierten die
Seemollies die Schuhkreme ihrer Koppel an die Ballkleider ihrer Mädels.
Die Kapelle spielt „La Paloma“.
Nachdem alle Kieler Knabenanzüge deshalb demonstrativ sitzen bleiben, stehen sie nun
dennoch auf und umringen nun allesamt die Tanzfläche, als ob wir drei gleichsam Uniformierten
eine Extratour abliefern. Nur klatschen die Berufskollegen nicht, sie sind maßlos entrüstet.
Die erst vorgestern Rekrutierten, bei denen der Arm noch krumm ist vom Koffertragen,
drohen mit diesem am heftigsten.
„La Paloma“ tanzt kein Seemann, das ist eine nicht zu verzeihende Pietätlosigkeit gegenüber
diesem ehrenwerten Berufstand!