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QUATRIÈME JOURNÉE
DANS L’APRÈS-MIDI TOUT avait changé à nouveau. Les vieux
vans, avec ou sans hublots, les coccinelles modifiées ou repeintes
en orange et en mauve, les utes et les Land Cruisers
avaient fait leur apparition dans le quartier, garés le long de la rue et sur
la crête de la colline. De grands jeunes gens bronzés, de la crème blanche
sur l’arête du nez, en sortaient avec leurs planches effilées à aileron acéré,
certains en maillots de bain fleuris, d’autres restant quelques minutes
auprès de leur hayon ouvert pour revêtir des combinaisons en caoutchouc
noir. La radio confirmait que la fin de ce dimanche qui n’avait jamais
commencé serait aussi radieuse que radiophonique. Mr. Karlowicz avait
fini de mettre ses timbres à tremper dans des bassines en plastique qu’il
contourna pour aller éteindre son transistor chuintant et graillonnant
(mais le changer eût signifié retarder de deux ou trois semaines le tour
du monde des opéras). La Walkyrie, c’était fini pour aujourd’hui. On ne
pouvait pas tout avoir, Bayreuth au naturel et de bons enregistrements.
À Zagreb, d’ailleurs, les voisins n’auraient pas apprécié cette passion, on
l’aurait pris pour un fasciste, un ancien collaborateur, lui qui, pourtant,
s’était engagé tout jeune dans la Résistance.
Mr. Karlowicz se dirigea vers la porte, retirant automatiquement
son béret basque crasseux de la patère plongée dans la pénombre du
couloir. Il éleva un peu la voix en direction de sa femme qui faisait la
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