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stop that. I’d like to hear your Charlélie Couture record of ‘Melbourne
Aussie’, you know, the one you bought in Paris. You promised to copy it
for me.” Off they went in the heavy traffic toward Bondi Junction.
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KATHY POWELL N’ÉTAIT pas chez elle. En tous cas, personne
ne répondait au téléphone. Il aurait dû s’en douter. En
fait, il s’en était douté. Un samedi en soirée ! Mais Powell,
était-ce bien son nom ? Cette incertitude devait être motivée d’une façon
ou d’une autre. Il pensait maintenant : Fairweather, Fairweather, comme
si c’était quelque chose qui voulait se rappeler à lui, qui appartînt à sa
vie. Alors que, d’ailleurs, Kathy n’y avait point de place, ni n’en aurait, à
ce rythme. Mais il faisait beau, absolument beau, dans cette vie-ci, donc
si hors de lui, aux abords du Cross, parmi les touristes, les drogués, les
tatoués, les hommes d’affaires douteux et les gogo girls livides. Comment
était-il arrivé jusqu’ici ? Partant de sa marche ce soir, de l’Australie, ou
de ce sentiment que d’aucuns appelleraient de déchéance ? Et la voiture
toujours garée au Domain. Pourvu que le parking ne ferme pas pour la
nuit. Il ne se souvenait pas s’il y avait des heures d’ouverture indiquées
à l’entrée. Pour y retourner, il prit un taxi qui venait de déposer des passagers
: un couple âgé, lui épais, chauve, rougeaud, la femme avec des culs
de bouteilles fumés sur les yeux, une canne d’infirme à poignée en caoutchouc
et repose-coude. Comme s’il était pressé, comme si on l’attendait
quelque part. Quel rendez-vous ridicule, ayant déjà raté tous ceux que
je m’étais donnés avec moi-même, pensa-t-il en une formule qu’il jugea
aussitôt typique de l’écriture de son ami belge Julien Delmas.
Le chauffeur de taxi était chinois (« You goin pickup you cah ? »),
il prit Jacques pour un touriste. Ne comprenait pas comment quelqu’un
qui habitait Sydney (si ce n’était un nouvel immigrant terrifié par la circulation)
pouvait aller en taxi chercher sa voiture en ville. N’avait encore
jamais vu ça. Pareil luxe ou pareille folie. Ça s’entendait à son silence, les
Chinois sont polis avec les clients, tant qu’ils n’ont pas un coup dans le
nez, et dans ce cas, ils cassent carrément la baraque. Jacques se souvint
alors de Mary (mais était-ce bien Mary qu’elle s’appelait ?), une vieille
folle de son temps. Je dis « de mon temps », se dit-il. Qui mendiait dans