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her nuts too. Carol did not want to talk to her half-sister, Kathy’s mother,
or her husband, the barrister. She waited until someone said “Hello...
hello...”, hesitating to speak, she had not recognized Kathy’s voice
because she was so very hoarse, almost aphonic: “Yes, I am sick in bed,
I have a cold, a kind of flu... I can speak, a little... No, otherwise very
well, working hard for a First Class... Don’t make fun of me... No, I do
sometimes, I went to a birthday party yesterday, in Randwick, I think
the girl was one of your students, when you were teaching geography
at International High... Muriel... No, I didn’t say I am your niece, why
would I?... A bloke I know, a friend took me there... No, not Bill, I don’t
see him any more, good riddance... Dull, like all birthday parties, you
can imagine... And you? How is Baby La doing?... Fred building a studio
for you! I am so pleased... I’ll visit you next month, before leaving for
France, I promise. Good bye Mattie dear... Yes, thank you, I’ll get well
soon. Good bye.”
JOËL N’ÉTAIT PAS près d’oublier cette soirée. Rétrospectivement,
sans jamais pouvoir le justifier en son âme et
conscience, il devait la qualifier, en exagérant, bien sûr, de
« commencement de la fin ». De retour à Blackheath vers minuit, avec un
peu de brouillard sur la route en lacets — John, qui conduisait, n’avait
pas très bonne vue —, il fut partagé entre un besoin de sentimentalité
effusive vis à vis de sa mère et de son beau-père, ce qui avait tendance à
les mettre mal à l’aise, et une gêne, une espèce de paralysie de la pensée
et du jugement vis à vis de son père. Cette gêne, quoi qu’il en eût, rejaillissait
sur Muriel ; bien plus, elle se fixait sur elle : non qu’elle eût rien
fait de mal, au contraire, elle était restée adorable, sensée et sensible,
même dans les moments difficiles. Rien à lui reprocher, mais il y avait
quelqu’un ou quelque chose qui s’interposait entre elle et son désir, un
voile, une décoloration de l’image.
D’un côté, cela pouvait être dû à l’irruption de Kathy Powell
dans le paysage. Pas plus charmante, ni plus belle que Muriel, impossible,
mais elle jetait quand même sur elle une espèce de grisaille, peut-être
par son assurance, certainement trompeuse, en public ; elle anticipait
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