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PARMI LES TÉMOINS, certains à cette heure-ci dormaient, tel<br />
était <strong>le</strong> cas de Rita, auteur de Lignes de fuite. À South<br />
Perth il faisait une cha<strong>le</strong>ur à peine supportab<strong>le</strong> dès ce<br />
mois d’octobre. Voulant se ménager du temps libre <strong>le</strong> <strong>le</strong>ndemain pour<br />
travail<strong>le</strong>r à une communication sur « <strong>le</strong> point de vue pictural et la construction<br />
du désir sado-masochiste dans la poésie de Gilbert Lély », el<strong>le</strong><br />
s’était couchée relativement tôt ; et puis, si el<strong>le</strong> pouvait, el<strong>le</strong> réviserait des<br />
notes prises pour son nouveau roman, Not Being Marion, qui n’avançait<br />
guère. El<strong>le</strong> avait trop fumé dans l’après-midi aussi, et vendredi soir bu<br />
plus qu’el<strong>le</strong> n’aurait dû en sortant à Fremant<strong>le</strong> avec un groupe d’étudiants<br />
et de collègues. L’urgence d’écrire, el<strong>le</strong> en riait parfois, de cette<br />
impulsion douloureuse qui ne venait guère plus d’une décision raisonnée<br />
que ses règ<strong>le</strong>s qu’el<strong>le</strong> avait d’ail<strong>le</strong>urs ce weekend. Vaguement tourmentée<br />
dans son ventre. Mais, la peinture abandonnée, la main perdue depuis si<br />
longtemps, malgré <strong>le</strong>s promesses que ses maîtres avaient vues dans son<br />
jeune ta<strong>le</strong>nt, malgré la joie de la cou<strong>le</strong>ur, que lui serait-il resté qui fût à<br />
el<strong>le</strong>, maintenant que son fils était grand, et que <strong>le</strong>s passions soudaines<br />
qui l’avaient plusieurs fois traversée comme des erreurs débridées, sans<br />
la reconnaître dans <strong>le</strong>ur propre affo<strong>le</strong>ment, acquéraient une patine incapab<strong>le</strong><br />
de tromper la mémoire même la plus hallucinatoire ?<br />
D’autres témoins, <strong>le</strong>s Duplantier, par exemp<strong>le</strong>, étaient éveillés, à<br />
cause du décalage horaire. Jean-Pierre lisait Le Monde diplomatique par<br />
une vieil<strong>le</strong> habitude, étalé, <strong>le</strong> journal, sur <strong>le</strong> bureau Empire qui venait<br />
de son grand-père. Clotilde était allée promener son cocker blond qu’el<strong>le</strong><br />
n’avait pas osé appe<strong>le</strong>r Peter. Maureen faisait son marché du dimanche<br />
matin à Passy. Il y avait du saumon frais vraiment appétissant, et el<strong>le</strong><br />
n’allait pas se passer non plus de pain Poilâne, qu’el<strong>le</strong> prenait au dépôt de<br />
la rue de l’Annonciation, bien qu’il n’y eût pas d’invités prévus jusqu’à<br />
la fin de la semaine prochaine et que Clotilde fût sur <strong>le</strong> point de partir<br />
en Australie passer trois semaines chez <strong>le</strong>s Silverman. L’année du bac, il<br />
aurait certainement mieux valu qu’el<strong>le</strong> reste tranquil<strong>le</strong>ment à Paris, mais<br />
rien n’aurait pu la retenir... Ensuite, ce serait son ami Peter, <strong>le</strong> second<br />
fils de John, qui viendrait pour <strong>le</strong> premier de l’an et resterait jusqu’à<br />
la rentrée universitaire australienne, fin février. Il fallait espérer qu’el<strong>le</strong><br />
trouverait <strong>le</strong> temps d’ici juin de bûcher sa philo et ses maths. Maureen<br />
était distraite ce matin, el<strong>le</strong> faillit remercier son marchand de légumes<br />
en anglais. Comme la vie avait passé vite depuis l’époque où el<strong>le</strong> n’était<br />
qu’une petite secrétaire naïve qui venait de débarquer de Narrandera<br />
pour découvrir <strong>le</strong>s merveil<strong>le</strong>s de la vieil<strong>le</strong> Europe.<br />
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