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À LA
SIXIÈME JOURNÉE
FÊTE d’anniversaire de Muriel où, en bons parents,
Sylvie et lui n’avaient pas manqué d’accompagner Joël,
manifestant implicitement — ne le fallait-il pas ? — leur
libérale approbation des amours juvéniles protégées aussi par la famille
Robinson, Jacques ne s’était certes pas attendu à la déflagration qui
faisait de lui, depuis dimanche, comme vingt ans auparavant, mais avec la
conscience d’un ridicule suicidaire, un exalté et un errant ; à l’implosion,
plutôt, subie par la bulle des jours ternes dans laquelle une inexplicable
négligence, un lapsus prolongé pendant des lustres, l’avait, à son insu ou
presque, enfermé. Bien sûr, il y avait le corps et tout se traduisait dans
son langage, avec quel emportement, avec quelle emphase, mais, comblé
de liaisons charmantes comme il l’avait été, cet incorrigible concupiscent,
ce n’était pas le corps qui avait causé la surprise ; il n’avait pu qu’en
prendre acte : le choc venait de la découverte de ce qu’il prenait pour
l’existence d’autrui, découverte, c’était bien le mot, sidérante — comme
on dit macabre — d’une déclaration d’être absolument indépendante de
sa volonté, voire de son intérêt et de son regard. Après la mort lente qu’il
s’était consentie, après une si longue consumation sans irrégularité marquante
— ni soubresaut des feux anciens, ni extinction de leur irritante
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